revista virtual LA NUEVA LIRA

La Nueva Lira Octava Edición

2009-12-22T06:54:00.011-08:00

Una vez más... La Recuperación Económica, su montada chismología, que abarrota los rostros de sonrisas fingidas y repetidas en cada nueva recuperación, ya no calienta a un alma. Por que lo fluctuante, los dibujitos que grafican ascensos y descensos de factores, no dibujan una puta nueva risa en los nuevos niños, arrojados al mundo al ya cansador ¨a lo que venga¨, ni alimentan bocas ni esperanzas nuevas.

Ya gastadas las frasecitas, ya cansado el espectador y el locutor de este episodio repetido, de este sketch fome y burlón, aun así, se atornillan o se clavan como puedan a esta nueva subidita, arreglando una puerta, haciendo un rico almuerzo, o una loca excepción. Sumándose de algún modo a este vaivén económico en alza momentánea que entusiasma a cada santurrón o bribón de este planeta economicista y repetitivo como columpio o trapecio, que te recoge sin salvarte y te arroja sin soltarte.

Bien vengamos entonces el repunte, el alza, la recuperación económica mundial, y gocémosla no importa. Que no te gatille el desazón de las crisis, fachadas tan bien ensayadas y perfectas, no te sientas colmado. Mientras aun tengamos en crisis nuestras certezas, nuestras almas y nuestros porvenires, seguiremos en el columpio, viendo pasar los paisajes imaginarios y fantásticos que dibujamos en el aire del vaivén, sintiendo la velocidad hacia adelante y el vacío hacia atrás
igual que cuando niños en la plaza.

La Historia de Don Ramón

2009-12-22T06:54:00.009-08:00

Don Ramón y su esposa, durante muchos años fueron almaceneros, de ahí eso de Doña Elsa y Don Ramón, en Abril de 1996 como muchos otros, debieron cerrar el boliche, al quedar sin trabajo, sin nada, Don Ramón a los 62 años, buscando contención, comenzó un secundario nocturno, terminando esto en Diciembre del 98, ahí, en el colegio, encontró la poesía, cuando sólo tenía escrito siete poemas ante la necesidad que siempre tiene cara de hereje, comenzó a venderlos en el subte "D", esto fue en Enero del 98, desde entonces, gracias a Dios, a Metrovías, al Personal y a los Pasajeros este ha sido su medio de vida.
Don Ramón firma como Ramón de Almagro, pues vive en ese barrio desde hace más de 60 años, pero en realidad nació un 10 de Abril de 1934 en Arrecifes, ciudad del Noreste de la Provincia de Buenos Aires.

Jazmines en Buenos Aires

Es Noviembre y los jazmines
han llegado a Buenos Aires,
con un aroma dulzón
van invadiendo las calles.
En cada esquina hay un niño
que los vende porque sabe
que toda mujer espera,
que todo hombre regala,
que con muy pocas monedas,
se puede alegrar el alma.

Hoy los chicos de la calle
ya no mendigan, trabajan
los ramitos de ilusión
les dan pan para la casa
y unos bolsillos alegres
donde las monedas cantan.

Con el aroma dulzón
se va apagando la tarde
y en cada mesa tendida
un vaso con flores blancas
nos dice que nadie olvida,
que hay un regalo en el aire,
que es Noviembre y los jazmines
ya perfuman Buenos Aires.

Me han tirado esta Mañana

Me han tirado un beso esta mañana
Me lo enviaron los labios de un niño
Y tú sabes cuanta sed hay en mi alma
Por una simple muestra de cariño

Me han tirado un beso esta mañana
Y mira como influyen estas cosas
Que mi aburrido día de semana
De golpe se llenó de mariposas

Poema del Olvido

Tú puedes olvidar y los recuerdos
Se pegan a mi piel, como un castigo

Tú puedes olvidar, yo sólo vivo
Añorando el querer que se ha perdido

Tú puedes olvidar y a cada noche
Mil vueltas yo le doy buscando olvido

Tú puedes olvidar. ¡Ay si pudiera!
Olvidar como tú... sin un suspiro.

La Pobreza

2009-12-22T06:54:00.007-08:00

Estoy pobre de palabras
para hablar de la pobreza,
mal que a mucha gente
hoy en el mundo afecta.

Siempre los curas predican
que son el tesoro de la iglesia,
pero todos debemos pensar
en una caridad manifiesta.

Se gasta tanto dinero
en programas de defensa,
que podrían alimentar
a muchas bocas hambrientas.

Uno se queda pensando...
a dónde van las promesas,
que en cada elección los políticos
dicen que van a someterla.

Sigo buscando en los libros
sin hallar la respuesta,
cuánto tiempo seguirán esperando
los niños con sus bocas abiertas?.

LENIDA

2009-12-22T06:54:00.005-08:00

2009-12-22T06:54:00.003-08:00

2009-12-22T06:54:00.001-08:00

2009-12-22T06:53:00.000-08:00

La Nueva Lira Séptima Edición

2009-04-23T17:00:00.001-07:00

Querían Crisis ahi la tienen, ahora presentamos la Séptima Edición de La Nueva Lira, demoramos, pero eso es fruto de las fluctuaciones de mercado, ahora les entregamos esta nueva edición, de que más podría tratarse..........

Editorial

En el sacrílego ir y venir de los dineros fluctuantes e invisibles del capitalismo mecanizado y cibernetizado se enreda el hombre o lo que de él va quedando; y entorpece en la ignorancia, para empezar a cometer suicidios rápidos o lentos, atracos, asesinatos, olvidos. Olvidando las calmas aguas de ríos infantes o polleras olorosas y tibias de niñeces ya lejanas e inocentes, que algunas veces salvaron de la desesperación a sus penas.
El vaivén burlesco de los factores ilegibles de economías duras e incomprensibles, te zangolotea el hombre sin precio que tenemos de nacimiento, el ser sin valor que vomita exaltado por el sube y baja macabro de injusticias ya viejísimas que nosotros inventamos en remotos tiempos y lugares que ya olvidamos. Y somos victimas en este futuro que no vimos en un antiguo pasado sin conciencia, aun, del dolor desgarrador que sufriríamos, en esa distancia antigua.
Entonces en este mercado horripilante de nosotros mismos, queda tumbada la humanidad y la dulzura humana y suena un tuntún espantoso en las bolsas de vacios valores. Y salimos a matar o a un desesperante nada de nada.

Entrevista Poética

2009-04-15T20:02:00.005-07:00

Entrevista poética a Don Luis Benítez

Debo dejar claro que esta entrevista virtual tiene la limitante de la distancia y el tiempo, que carece de la fascinante magia de las conversación y de la impredecible dirección de los recíprocos impulsos del cara a cara, del frente a frente, olhos nos olhos. Pero tenemos esta, no menos mágica opción, que tomaremos con gusto, de poder, a pesar de la distancia y el tiempo, lograr conversar virtualmente.

Entrando en las preguntas expongo una como primera.

1.- La inteligencia, un bien muy preciado por la humanidad, con la que hemos logrado sobrevivir hasta aquí. La inteligencia, que todo ser humano necesitó para obtener el sustento, y desde ahí abrirse paso entre las ciencias, las filosofías y las mitologías; esta inteligencia al alcance de cualquier hijo de vecino, se fue transformando en la "viveza" para conseguir las cosas o el dinero para comprar todo lo que se necesite. ¿Sientes que ha ganado espacio el culto a la tontera, que el ser “vivo” es lo correcto ahora, que el vivaracho es quien gana el dinero y con esto alcanza las cosas y que con esto, quienes fueron los que en la historia alargaron la vida hasta este momento, se entregan a una forma de inteligencia mas precaria? O ¿es solo una sensación esta especie de tontería masiva, que esta tontera siempre ha reinado en la humanidad tomando diferentes ámbitos y protagonismos?

- Me inclino más a pensar como factible la segunda opción. Parece inherente a nuestra especie esa viveza mal entendida a la que tú te refieres, al menos todavía. Coincido con Betham en cuanto a su definición –diferente de la de Juan Jacobo Rousseau- respecto de que el hombre nace malo y la sociedad lo hace peor. Si nos fijamos en el grado de evolución de nuestra especie, parece ser un experimento fallido de la naturaleza, porque ella, que ni fisiológicamente ni de ninguna otra manera, deja de cometer grandes errores, al parecer se ha equivocado otra vez al crear algo tan imperfecto como el género humano. Nos ha dotado de un tipo de inteligencia, entre los tantos posibles, que parece que de ninguna manera domina los impulsos naturales a robar, matar, engañar, etc., que son característicos de los primates superiores de los que descendemos. Se suele caracterizar nuestro grado de evolución respecto de algo tan cercano a nosotros como los chimpancés, como un porcentaje de sólo el 2% de diferencia en el genoma de ambas especies. Se suele decir que, en términos de la genética, ello es un paso fundamental; mas quien lo asevera, olvida que compartimos el 60% del genoma con algo tan inferior al chimpancé y al hombre como el langostino… ¿Es entonces una evolución tan grande de la materia, el paso a lo humano? Parece que no, según estos porcentajes. En lo humano, apenas aparece el destello de aquello que lo humano podría haber sido y, definitivamente, no fue, ni en lo privado ni en lo público, lo social. En los tiempos de la evolución de la materia, tal vez sólo seamos –con toda nuestra historia como especie- apenas la tímida punta de algo por venir. Quizá todo nuestro tiempo sobre la Tierra –creo en ello firmemente- con toda la historia y la mitología sobre nosotros mismos que creamos, apenas sea la “escuela preparatoria” para una especie diferente, emparentada con la nuestra, que realice más cabalmente el ideal de lo humano que alcanzamos a forjar en las mejores creaciones de los mejores individuos de nuestra especie. Tengo al respecto muy presente un texto poco conocido de Aldous Huxley, titulado “Mono y Esencia”, donde creo que se esboza la idea principal de esto que digo: que lo bestial se impuso a lo humano posible, aunque sigamos definiendo como humano lo poco que alcanzamos a dibujar en el tiempo. Fíjate si no: ¿Cuántos criminales por un Mozart? ¿Cuántos imbéciles por un solo Benvenuto Cellini, un Leonardo Da Vinci, un Walt Whitman? Verás que no soy precisamente un humanista; me parece que en la balanza, el plato de “lo bueno” de la especie no equilibra el otro. Por otra parte, si los cerdos hubiesen alcanzado el grado tan primario de nuestra conciencia, convirtiéndose como nosotros en “materia consciente de sí misma”, no hablarían de “Humanidad” –así, pomposamente, con mayúsculas- sino que orgullosamente se referirían a “la Cerdicidad” como el grado más elevado de espíritu. La idea resulta grotesca así expresada, pero creo que no deja de llevar razón.

2.- Quizás sea la etapa necesaria, en esta cuestión cíclica de los mundos, para poder pasar a un espacio cargado a la espiritualidad. Después del derroche de talento de los años 40 y 50, y de pasar a la actual fría practica de la viveza humana, quizás el mundo tienda a cargarse al espíritu, si entramos a darle fe a esa lógica, que obviamente tiene millones de matices entre cada etapa de los procesos. Te merece alguna opinión o crees mas bien en un azaroso destino; procesos con una lógica quizás más compleja.

- Lamento no poder ofrecer pruebas de un mayor optimismo. Me parece que no se puede ya creer en una elevación progresiva, indetenible, de la inteligencia o de la evolución de nuestra especie. Está desarrollada tecnológicamente mucho mejor que hace medio milenio, pero la pregunta principal es si alcanzó a comprender que esa capacidad de modificar el mundo a su alrededor –y a sí misma, paralelamente- implica un grave y profundo sentido ético de su accionar sobre la realidad. Espero sinceramente estar equivocado, pero no creo que el hombre del futuro mediato vaya a ser mejor que el de hace mil años. Ni siquiera mejor –en acto y proceder-que el de hace 200 mil años. Sigue siendo una bestia codiciosa, en general y en lo particular también. Se supone que gracias a nosotros, los seres humanos, la mayoría de los animales desaparecerán en los próximos 200 ó 300 años, simplemente porque no nos resultan útiles para nuestro “proyecto” pragmático de mundo. Ello, desde luego, es algo descabellado: estamos destruyendo, no construyendo, pero seguimos haciéndolo, gracias a que los dirigentes de la humanidad están imbuidos solamente del sentido del lucro y, el hombre común, la mayoría de la humanidad, también, aunque en su escala más reducida, tan funcional a las intenciones de los que le explican qué es la realidad y cómo debe ser modificada. La idea de lo espiritual, de lo superador, no fue nunca algo masivo para la humanidad: más bien sirvió de pretexto, desvirtuado su verdadero sentido, para sumirla en más y más ignorancia, la mejor aliada de los que lucran con las ilusiones de los ignorantes, de los que no poseen ni siquiera un boceto de capacidad de análisis: la mayoría de los hombres. Inclusive, esas masas de ignorantes sirvieron de herramienta para acallar a quienes sí comprendieron que nuestra especie había forjado una idea valiosa, la de lo espiritual genuino. ¿Cuántos hombres y mujeres fueron asesinados por defender la idea genuina de lo espiritual, de lo mejor que hemos podido imaginar? ¿Hay elementos reales que permitan afirmar que ello pueda cambiar en el futuro mediato? Creo que no, que posiblemente la especie humana siga su camino de embrutecimiento hasta perder toda conciencia, hasta disolverse en la misma no-conciencia de donde surgió como una promesa incumplida, incumplible por parte de nuestra especie, que apenas alcanzó a vislumbrar esa posibilidad… ¿Resulta esto negativo, lúgubre, desesperanzado? Sí, lo es, pero ello no es un argumento que demuestre la posibilidad de su falacia. Lamentablemente, el diario del día de hoy –todos los sucesivos “diarios del día de hoy”- parecen darle la razón a esta trágica aseveración.

3.- La poesía, que incorpora el humor y las fonético-sonoras formas en estos modernos rumbos, que a veces queda mas en la forma que en el fondo, también es reflejo de este tema que te planteo ¿te parece que debiera ser una constante esta especie de volver a la poesía mas cálida, mas llenita de nosotros o de los otros y no tan sonotrocopoloca….y medio vacía que en un momento tomó espacio, quizás necesariamente?

En la poesía contemporánea existen muy diversas corrientes y aquellas a las que te refieres son solamente dos más. No parece haber primacía de ninguna de las tendencias, lo que no deja de ser una suerte, pues los períodos de preeminencia de una corriente sobre las demás suelen ser pobres, repetitivos y, en definitiva, estériles. Tampoco es este un tiempo de voces "puras": más bien de mestizaje entre corrientes. Así, tienes -por ejemplo- una corriente donde lo subjetivo y lo emocional llega a hacerse intimista (un rumbo que nunca desapareció, por otra parte) pero que admite elementos propios de una suerte de neobjetivismo, trazas apenas, en algunos autores, líneas más gruesas en otros. Personalmente, prefiero aquella poesía que le habla al hombre entero -o que intenta hacerlo- dirigiéndose tanto a su razón como u emoción. No veo conveniencia alguna de hipertrofiar alguna sección en detrimento de otras, como lo hacían las vanguardias durante la modernidad, para afirmar como artículo de fe que tal o cual rumbo -el irracionalismo, el intelectualismo, etc.- era el más adecuado para los tiempos que corrían y que cuantos no cultivaran las mismas recetas estaban definitivamente superados por aquellas supuestas vanguardias. Las búsquedas, hoy en poesía, parecen más personales que guiadas por capillas estéticas y, si ello expone a errores, también es fuente de aciertos.

4.- Los monstruos de la economía y los de mil cabezas que hoy hacen estragos por el mundo y que tienen a las personas comunes, pendientes de cifras inentendibles y factores misteriosos, que gobiernan los pálpitos del amor y de las bolsas, que parecen mas vulnerables pero más monstruos aun; crees que en esta epopeya ya larga del hombre podrá la poesía sobrevivir y no solo sobrevivir, volver a ocupar el lugar que le dimos en algún momento, que las gentes mas simples le dieron, que la hicieron de ellos, como un elemento vital, ¿será la poesía, clave fundamental para entrar a esta ya esperada etapa de espiritualidad que debiera venir, y no me refiero solo a la escrita?

La poesía no sobrevive, sino que vive, y ello en toda las etapas de su ya larga existencia, que abarca hasta la fecha 6.000 años. A lo largo de esa extensa historia del género, hubo innumerables ocasiones para que desapareciera como actividad humana; nada nos hace pensar que esta etapa de la historia mundial sea más dura que las anteriores y nada nos hace pensar que, si la poesía se las arregló para vivir entre catástrofes sociales, cataclismos económicos y abismos políticos durante seis milenios, el próximo vaya a ser el período final. Monstruos siempre hubo; poesía también. Si viene un tiempo de espiritualidad o algo parecido, luego del momento presente, no lo sé. De lo que estoy seguro es de que la poesía seguirá su curso, aunque cambien los paradigmas de lo contemporáneo, algo que estimo como muy probable, tanto para bien como para mal. Respecto de que la poesía pase por una etapa de "retorno" a una popularidad más extendida... pongo en duda que eso alguna vez haya existido; más bien me inclino a pensar que sí sucedió con una parte del fenómeno poético, la denominada poesía popular, pues el fenómeno poético, tras su extenso desarrollo -una señal, precisamente, de vitalidad- es muy complejo como para ser asumido en su conjunto por las capas populares, tal cual hoy las entendemos. La poesía nunca se llevó bien con la "cultura de masas", desde que ésta surgió en Occidente; más bien, se enfrenta silenciosamente a ella y no puede ser digerida por la cultura de masas, que debe simplificarlo todo para poder utilizarlo. Desde luego, esto no es culpa de la poesía ni mucho menos de las masas, sino de aquellos que se benefician -muy concretamente- de esta situación de las cosas. Si esta situación se revierte, por alguna razón hoy impensable, sin duda ello beneficiará tanto a las masas como a la poesía.

5.- Debo decirte que acá en Chile los escritores en general son un grupo muy frío de gentes,(percibo algo muy distinto en su país) individualistas que han perdido la camaradería de antes, los encuentros y encontrones poéticos, las misivas intimas, que de algún modo terminan igual siendo un legado importante para los futuros. Solo nos va quedando la virtualidad de la red mundial, la misivas electrónicas, breves, generalizadas de los links y los chats y que sé yo; que opinión tienes de este nueva herramienta, que sin duda es maravillosa, pero que debe tener sus bemoles, qué impresión tienes tu al respecto de esta comunicación virtual.

No vayas a creer que la Argentina ofrece un panorama más idílico en relación a este asunto. En realidad, salvo muy meritorias y escasas excepciones, su núcleo poético adolece de las mismas patologías observables en otros ámbitos, dentro y fuera de Latinoamérica. Existen el canibalismo, las logias estéticas, los compartimientos estancos, la negación del otro y de la obra del otro, los malos modales, la envidia, la falta de discernimiento, la carencia de una visión global del fenómeno poético y de la relación entre cada una de sus partes, la alevosía, el culto al cálculo y la ventaja efímera. Pero insisto: estos son males mundiales, porque no provienen de la poesía de tal o cual país, sino de la misma naturaleza inferior del hombre. Los poetas de Estados Unidos y de Europa que conozco y trato se quejan de lo mismo -exactamente de lo mismo- en otras lenguas.

La Web ha hecho al menos dos aportes fundamentales al género: el primero, la posibilidad de la comunicación inmediata, el ir y venir de información y de obras de un punto al otro del globo, sin intermediaciones ni períodos de prolongada espera. El segundo aporte se desprendió del primero y consiste en el final del poder absoluto de los lobbies literarios, basados en el formato papel. Antes de Internet, bastaba con dejar afuera de las páginas impresas a los autores molestos, cuestionadores o simplemente inútiles para los propósitos de las organizaciones y capillas literarias; hoy, con Internet, surgieron miles de focos de difusión que no pueden controlar esas capillas literarias, porque la capacidad de comunicación a nivel nacional e internacional se ha multiplicado hasta lo incalculable, en tanto que los feudos de papel son menos que antes de Internet y en relación, menos eficaces para legitimizar discursos a una escala más amplia. Los autores consagrados en su aldea, si expuestos a la mirada crítica de otras latitudes, pueden ser defenestrados o no por esas nuevas opiniones, en un rango de igualdad con otros menos favorecidos en la misma aldea por los árbitros de la elegancia literaria. Quien te lee en otra lengua o simplemente otra latitud, no ha sufrido todavía la marea de propaganda directa e indirecta que sí han soportado los lectores que te rodean, merced a que le caes en gracia a los lobbistas de tu barrio global. Los prestigios tribales ya no cuentan como antes y eso, también, se lo debemos a Internet.

La entrevista poética ha generado unas preguntas que ya son rigor y seguidas por nuestros lectores a cada edición estas son:

6.- Si pudieras elegir una época, quizás distinta a la que te tocó, para desde ella hacer un poema (esto incluye un posible futuro) como te imaginas que seria ese poema.

Seguramente sería distinta su forma, y luego también diferente su contenido. Habitualmente se dice que “el cómo hace el qué” –y eso lleva razón: la forma de decir algo modifica sustancialmente aquello que se dice- mas se olvida la contrapartida: aquello que se dice, en cuanto a significado, modifica asimismo lo que se dice, en cuanto a significante. Resulta sospechoso que algunos sectores hayan creído que sólo variando la forma estaban haciendo un aporte a la poesía contemporánea. La poesía es una delicada y muy fuerte relación entre forma y significado. Si crees que puedes escribir un soneto como variación de algo que escribiste en verso libre, eres un ingenuo. Del mismo modo, si intentas llevar lo que dijiste en verso blanco a una redondilla, una balada o una égloga. Resulta como una traducción, una adaptación a otra lengua. Pero ello no reza solamente para las formas rimadas o libres; también se observa esa diferencia posible cuando nos referimos a tiempos más cercanos al nuestro; sin ir más lejos, si yo fuera un poeta chileno, uruguayo o argentino de los años 60 ó 70, con la fuerte presencia de Pablo Neruda, de Pablo de Rokha, de las reminiscencias de César Vallejo, con la presencia de Jorge Luis Borges, de Frank O’Hara, de Antonio Cisneros, de Mario Benedetti, seguramente ese poema de utópica escritura en esos años sería diferente (fíjate de qué pocos años de diferencia con la actualidad estamos hablando…). Pero si de elegir época para escribir estamos hablando, yo preferiría el siglo XVII en Inglaterra, cuando hubieses tenido influencias de los grandes metafísicos de aquel tiempo, como John Donne o Andrew Marvell, por ejemplo. El poema sería un juego más que ingenioso entre el macrocosmos y el microcosmos, versaría sobre el paso del tiempo, como entidad mayúscula, sobre nuestras cortas vidas: sería una villanela la forma, tratando de conservar en pocos versos, relativamente –lo que también es una alusión desde la forma poética empleada a la corta vida del hombre- una magnitud de significados que van y vienen de una escala a otra. Me hubiese entonces interesado en escribir ese tipo de poema, lo que no significa de manera alguna que entonces lo hubiese logrado.

7.- Crees que debería haber un circuito más movido, más unido en Latinoamérica, deberíamos seguir mirando poco para el lado, dando pequeñas señales a nuestros pares o deberíamos seguir así, solitos, en nuestras búsquedas privadas.

Creo que América latina tiene que asumir de una vez por todas el papel que le cabe, al menos poéticamente, en el contexto internacional. La diferencia entre lo público y lo privado, a escala del individuo, ya ha sido lesionada: hoy el espacio de lo privado invadió lo público y, de igual modo, en la proporción de lo que escribimos en nuestro continente en relación a lo que se escribe a nivel mundial, no podemos limitarnos a pensar en mostrarnos dentro del barrio. Creo que ya es hora de hacerlo a otra escala; si nuestras búsquedas son privadas, ello no quita que seamos capaces de hacerlas valer a escala global. La vidriera latinoamericana ha desaparecido o, si se quiere, se ha ampliado: ya no se trata de una cultura continental, sino de una cultura global, el lado bueno de la tan cacareada “globalización”. No sólo se ha globalizado la crisis económica mundial; también se ha globalizado –y desde antes y con un sentido positivo- la cultura.

Hoy tú no eres exclusivamente un autor latinoamericano; eres un actor –alguien que actúa, que modifica, que ejerce su influencia- a escala internacional: a ti te leen en América latina, mas también en Europa, Estados Unidos, la India, Africa, otros muchos sitios más. ¿El sitio se multiplicó? No. Siempre fue el mismo; sucede que la comunicación entre los distintos sitios se acrecentó y esa es la tendencia, que no va a decrecer sino a crecer en lo venidero. Lo peor que podríamos hacer es seguir considerando a Latinoamérica como una suerte de “archipiélago” de naciones que vienen a quedar en alguna parte al sur del mundo, cuando el planisferio se ha acercado a cada una de sus regiones. Hoy todo queda en el mismo sitio: éste. Y lo dije antes en otra entrevista, realizada por el poeta peruano Paul Guillén, para su blog Sol Negro: “el poeta contemporáneo será internacional o no será”. Al poeta latinoamericano le caben las mismas reglas: ya no se trata la cultura de un espacio acotado llamado “Chile”, “Argentina”, “Latinoamérica”, “Europa”, “Estados Unidos”, “la India”. Si el mundo se expandió o se acercó, ello no puede ser más beneficioso para los “países periféricos”, como éramos denominados hace sólo una década… ¿Quién usa esa expresión ahora? ¿se puede hacerlo con un mínimo criterio de verdad? Me parece que no, al menos desde el marco de la cultura. ¿Tiene la cultura hoy un solo núcleo, el “centro dorado”, como lo fueron antes París o más recientemente, New York? No. La cultura hoy es más compleja, recién estamos digiriendo tan tremendo cambio. Tiene muchos núcleos o, tal vez, por el momento, no tiene ninguno. ¿Es eso malo para la cultura latinoamericana? No. Puede que la cultura occidental esté cambiando de paradigma… ¿Qué buen momento de la historia nos ha tocado, no es verdad? El problema es hacerte cargo cabalmente del momento de la historia que estás viviendo, también desde lo cultural: sabemos que los grandes cambios habitualmente se dan en la cultura –son su anticipo- antes de terminar de pronunciarse en los otros campos. ¿Y si eso es lo que está ocurriendo y no nos dimos cuenta del todo, aun, en Latinoamérica? Pues no nos dejará de afectar igualmente, el mismo modo que al resto del mundo, nos guste o no.

8.- ¿Cuál sería un sueño que se te aparezca o lo tengas colgando de tus instantes estos últimos tiempos, y por qué crees que es?

Uno muy común a la humanidad: el de una caída interminable, un sueño donde nunca llego al fondo. Soñaba con eso muy seguidamente cuando era niño y luego desapareció. Ahora volvió pero con una variante: veo caer a mi alrededor a cientos de personas, es una lluvia de personas de la que formo parte. Creo que la situación mundial influyó en esta imagen de caída colectiva.

9.- ¿Cuál sería una derrota poética que te dolería, a nivel personal o universal?

Me dolería que la poesía, no ya la propia, sino el conjunto de lo que escribimos en Occidente, no pudiera dar cuenta de los cambios que se produzcan en lo venidero. Pero siempre ha podido referirse al hombre vivo en cada etapa de la historia, conque el temor a que ello se produzca es infundado… aunque allí está, de todas maneras.

10.- ¿Qué poema, si piensas en uno que no hayas escrito tú, te hubiera gustado escribir a ti y por qué?

Varios, varios. Si tengo que hacer una apretada selección, “Residencia en la Tierra”, de Neruda, porque lo veo como un solo poema magnífico, sólido como un bloque de basalto, bien afirmado en la condición humana; “El Poema de los Dones”, de Jorge Luis Borges, esa estructura impecable de la que es imposible quitar una sola palabra sin que todo el edificio poético se desmorone; “El Anzuelo de Piernas Largas”, de Dylan Thomas, porque parece un poema de amor y es un poema sobre todas las cosas; “Vendrá la muerte y tendrá tus ojos”, de Cesare Pavese, que resume la soledad innata del hombre en un vórtice de significados que desagua en ese terrible y magnífico verso final: “descenderemos al abismo solos”; cualquiera (todos y cada uno) de los poemas del gran César Vallejo, que hablan desde regiones que parecen negadas a las posibilidades del lenguaje hasta que los leemos.

11.- ¿A qué poeta muerto te hubiera gustado conocer?

A Dylan Thomas, sin duda alguna, a mi maestro. Cuando vivía en Nueva York, fui como todos en peregrinaje poético hasta la White Horse Tavern, en la avenida Huston 567, allí de donde salió tras beberse los 18 whiskies, rumbo a la posteridad, y comprobé que el propietario tuvo el buen tino de dejar las cosas tal cual estaban esa noche de 1953; sólo agregó fotos de Dylan en las paredes, unas muy buenas fotos en blanco y negro, que es como recuerda la memoria. En la barra del bar, te puedes sentar frente a una donde están Dylan y su amigo John Cage, riendo y bebiendo ante la cámara y, después de un rato, descubres que están sentados a la barra exactamente donde tú te encuentras. El efecto es fantasmal, como si estuvieras sentado frente a un espejo que da al pasado. Percibes mucho de Thomas allí, inevitablemente.

12.- Qué acto poético, sin limitarte en los recursos, ni escatimar esfuerzo, se te ocurriría hacer que puedas contarnos.

El performing, por suerte, parece estar volviendo. Tengo amigos en Lima que se dedican a cosas así, entre ellos Gustavo Reátegui Oliva, buen poeta y performer. Si pudiera, reuniría a poetas de todas partes del mundo, leyendo y actuando sus poemas durante un día entero, ocupando todas y cada una de las calles, los autobuses, los trenes subterráneos y los edificios de una ciudad grande, pero sin dar previo aviso a sus desprevenidos habitantes. Una suerte de “ciudad tomada” por la poesía. Sería algo muy fuerte, sin duda…

13.- Que poema o verso te ronda, te entusiasma, en estos tiempos, puede ser tuyo o de otro poeta, que puedas compartir con nosotros, como un regalo poético para los lectores de La Nueva Lira.

Para los amigos lectores de La Nueva Lira, obsequio un poema de un nuevo libro, que está por lanzar Ediciones Sol Negro, de Lima, y que lleva el título de “Manhattan Song”, al que pertenece el siguiente:

Underground New York

Arriba sopla el cannabis

El viento de la ciudad entre los que hablan solos

Y aquí abajo los trenes brillan y van y vienen

Por el cribado laberinto. La mujer negra borracha sola

A medias incorporada sobre el banco de la estación Lexinton

Le explica interminablemente al prudente policía

-Oigo apenas entre el bosque de sombreros que sonríen

Las blancas manos que aprietan sus carteras

Los impávidos latinos que como yo

Son bárbaros en la farsa de Roma-

Los detalles de una muerte –es su esposo un niño o su trabajo-

Que la llevaron al abandono de la recta vertical de su cuerpo larguísimo

Al charco que bajo el banco de la culpable se derrama. Al abandono.

Entonces la pequeña japonesa

-Dónde dejó la vitrina minúscula de su caja de música

El tu-tu absurdo como la envoltura de un bombón

A mitad de camino entre los agujeros de las medias de baile

Y la cara de la loca-

Hizo un rotundo croisse

Burlando con su pelo de teñido amarillo

Las mandíbulas verticales

Clavada en puntas de pie sobre el piso en movimiento

Un lago de los cisnes a toda carrera

Bajo el piso nevado de Manhattan.

Luego el vaso blanco de su delicado y dignísimo gesto

Entre saltos y reverencias y miradas a otra parte

Sin abandonar el otro lado desde donde no nos miraba.

Dónde estaba la pequeña japonesa

En qué salón de luces y de aplausos

Cuando en medio del vagón inclinó el tronco y la cabeza

Y extendió las manos de uñas despintadas

La boca torcida por su risa demente.

En el fondo del vaso sola como su alma la moneda.

14.- ¿Desde dónde preferirías escribir un poema, si realmente pudieras, y por qué?

Desde la placenta materna

Desde el más allá

Desde otro planeta en otra galaxia.

Desde un planeta en otra galaxia, sin lugar a dudas. Siempre me llamó la atención que, en las historias de ciencia-ficción, nunca alistan entre la tripulación a un poeta, para que vaya registrando poéticamente cada descubrimiento, cada nuevo mundo.

DATOS DEL AUTOR

El poeta, narrador, ensayista y dramaturgo Luis Benítez nació en Buenos Aires el 10 de noviembre de 1956. Es miembro de la Academia Iberoamericana de Poesía, Capítulo de New York, (EE.UU.) con sede en la Columbia University, de la World Poetry Society (EE.UU.); de World Poets (Grecia) y del Advisory Board de Poetry Press (La India). Ha recibido el título de Compagnon de la Poèsie de la Association La Porte des Poètes, con sede en la Université de La Sorbonne, París, Francia. Miembro de la Sociedad de Escritoras y Escritores de la República Argentina. Ha recibido numerosos premios nacionales e internacionales por su obra literaria, entre ellos el Primer Premio Internacional de Poesía La Porte des Poètes (París, 1991); la Mención de Honor del Concurso Municipal de Literatura (Poesía, Buenos Aires, 1991); el Segundo Premio Bienal de la Poesía Argentina (Buenos Aires, 1992); el Primer Premio Joven Literatura (Poesía) de la Fundación Amalia Lacroze de Fortabat (Buenos Aires, 1996); el Primer Premio del Concurso Internacional de Ficción (Montevideo, 1996); el Primo Premio Tuscolorum Di Poesia (Sicilia, Italia, 1996); el Tercer Premio Eduardo Mallea de Narrativa (Buenos Aires, período 1995-1997); el Primer Premio de Novela Letras de Oro (Buenos Aires, 2003); el Accesit 10éme. Concours International de Poésie (París, 2003) y el Primer Premio Internacional para Obra Publicada “Macedonio Palomino” (México, 2008). Sus 15 libros de poesía, ensayo, narrativa y teatro han sido publicados en Argentina, Chile, España, Estados Unidos, México, Venezuela y Uruguay y obras suyas fueron traducidas al inglés, francés, alemán, italiano, flamenco, griego y macedonio.

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Don Luis, es un honor tenerlo de invitado a nuestro espacio la entrevista poética de La Nueva Lira. Personalmente, he asumido esta tarea encantado y gustoso y muy sinceramente me encantaría que esta relación poético-virtual se pudiera mantener más allá del formato de la revista y por que no, más allá de las frontera física que nos separan.

Receta Poética

2009-04-15T20:02:00.001-07:00

Cada vez que hablamos de pobres, de crisis, de vacas flacas, de tercer mundo, aparece el frijol, semilla milenaria y noble, análoga de los hombres del planeta. Por que salen de la tierra, por que los hay blancos negros, amarillos, mestizos y extraños.
Entonces nos comemos y nos engullimos a nosotros mismos, padres, madres, hermanos incluidos.
En esta ocasión, con riendas. Prepararemos esta receta para masticar la blanda tierra hecha semilla, suave, lechosa y tierna entre los dientes, enrollada por locas bridas de trigo mancillando el alma inexpugnable de frijol, americano por hecho y por derecho. Porotos. Con riendas. Receta campesina, evocadora, criaturera.
Se recomienda usar el frijol gris, también conocido como poroto burro, se sumergen en simple agua por noche entera, para que remojen su cuerpo frio, suave, de tosca porcelana, hasta arrugar su piel y quedar a la merced de nuestra preparación.
Ya limpitos y arrugaditos se cosen en abundante agua fría, con lo que tengan de aliños, para la enjundia; cebollas en cubos, ajo en picadillo, acelga terrosa, zapallo color de ocaso encendido de verano. A esta caldosa pócima salada a gusto, este puchero sencillo y campero, hecho de nuestros hermanos gloriosos y vilipendiados también, porotos de tomo y lomo, solo le va faltando el toque final, las famosas riendas. Estas ataduras de libertad serán simples tallarines, espagueti, pasta italiana, masa larga como cordones de zapato, las bridas farináceas de milenaria existencia, acompañando hasta cocerse en el mezclado todo culinario, caliente, fragoroso, humeante de vida y vidas tras vidas. Luego servido, con ají, paprika o cebolla escabechada, es un manjar para épocas de duras crisis y de inviernos aun mejor.
Cabalgarán hacia la libertad en tu estomago guiado por las desordenadas riendas de su eterna receta de sencillez sureña. Porotos con rienda y humedad, porotos con rienda e invierno, porotos con rienda y pobreza, son unos para otros y así no más se instalan en nuestro recetario poético por si las vacas flacas mugen, o por si ya no mugen y están a punto de morir, y si las vacas están gordas y rebosantes y mugen los cantos de la abundancia y la bonanza, igual vengan a nuestra mesa a reanudar el canto de tantos hombres ausentes y presentes.

Homenaje Poético

2009-04-15T20:01:00.000-07:00

En el futrerio ya sin nombre, te criaste mirando el resoplar de caballos cansados u ojos de vidrio vacio de campesinos de mil años.
Espiritual y terrible niño de dios propio y días de campos adueñados. Fuiste apretando tu espíritu contra el mundo, ya medio hecho mierdas desde esos entonces de todo por la borda y cobijas de letras escondidas en rincones simples, y perdidas en la historia, noches rurales.
Reventón de sueños sacudiendo tu cabeza en la altura reciente, te llevó a buscar dios o dioses y enojaste tu amor tan terriblemente honesto y trágico y duro, que tras las tormentas de penas, más fue endureciendo tu historia y tu apogeo hasta volverse de roca tu nombre y la materia invisible de tu voz, tu materia de canto imperfecto, resoplando letras enojadas y tristes que aman entonces empezar todo de nuevo.
Tu voz ronca y telúrica rodó rompiendo los muebles y los inmuebles del mundo ciego, entonces fue de roca tu esqueleto y tu canto adelantó tonadas del tiempo venidero y pareció nacer en tu honor el rock y sus feroces balbuceos y grandilocuentes manifiestos aullando amores y sueños inmensos.
Cómo llegaste, a tu preferido y perfecto puerto fragante y quieto de tu doncella encantadora y compañera, sin dejar de tratar de alcanzar estrellas para tu sequito de luz y tus sueños de mundo entero. Cómo abandonar ese amor y quedar mudo, ensillado patético o sentado indefenso, tras la mudez dolorosa del hastío y la desolación incomprensible de tu muscular enigma de feroz hombre perro u oso o ratonzuelo.
Hombre sin frenos y sin sosiego, comelón incansable, insaciable devorador de comidas y tiempos, recorriste las cocinerías buscando al hombre tras su sabor, tras el fragor de ollas y moliendas mescladas sin tapujos del hambre y de las tertulias ebrias, cocinerías regadas y bullentes que te regalaron regocijo y más cantos.
Triste sin remedio
Toro envenado corriendo vidente y ciego
Torbellino de manos y de lenguas
Amoroso y asesino
Hasta que perdiste tu sangre y nuevamente estallaste esta vez de callados calladísimos silencios.
De que otra rabia poderosa te agarraste como estrella en lo lejos, de que otra pena te arrancaste para terminar, cobarde y valiente con tu pena de animal solitario, de qué trueno aullando qué miserias sacaste el balazo de repente y el arma del suicidio que no acabó aunque quisiste, con el mal amor y el escándalo penosísimo del mundo. Que boquiabierta, hueso duro de roer, hombre de piedra triste y furiosa, no quedaste callado en ese ¡bang! ni calmo en ese forzado sosiego.

La Nueva Lira Sexta Edición

2008-07-18T07:45:00.003-07:00

Por fin nos costo pero al fin logramos terminar la Sexta Edición de La Nueva Lira,despues de pasar por operaciones y salas de recuperación, lo logramos, somos un equipo, pero pequeño y las cosas de la vida a veces nos pasan la cuenta, pero aquí les va una nueva propuesta con un tema que cala ondo en lo más profundo y oculto de cada cual y cada quien, en algunos más y en otros menos, incluso sin darnos cuenta.

Entonces la maldad, dulce y nuestra desde el comienzo,la maldad sin truculencia de nuestro diario,la que arruina nuestra amistad con una prima,
o nos empuja a robar novias malsanos,o vomitar odiosas maldiciones irresolutas.
La maldad de ascensor, la maldad de taxi,la maldad de calle mojada, sola, oscura,
la maldad de soleado verano,la maldad de besos,la maldad de iglesia,de parque y de otoño,la maldad de mar y de vecinos,de mujer y de borrachos,la maldad que se desprende de nuestro cuerpo como sudory que embriaga el aire de pensamientos pelmazos
y alocados como polillas invisibles.
Inevitablemente nuestra, la maldad silenciosa paseándose en los carros invisibles del viento, posándose siniestras en las cabezas de las medusas invisibles del viento.
Y nos va soplando al oído que hacer, siniestramente.

En esta Nueva Edición les entregamos la Entrevista Poética realizada al escritor argentino Santiago Bao.
El Homenaje Poético en esta ocación va dirigido para un grande, Jorge Teillier, Además les mostramos la colaboración de tres escritores amigos que nos enviaron sus aportes desde distintos lugares del mundo, Luis Benítez, Claudio Simiz y José Antonio Azpeitia, todo esto como siempre acompañado de una suculenta Receta Poética

Amargo

Era un día triste
de niños despedazados y viejos

Hoy era el preciso día de inmolarse;
rajaron el cielo llamas y eclipses que bajaron
licuaron con su sombra almas bajas y altas,
cuerpos, pliegues y quiebres,
que eran un chiste a tu espalda.

Cambió la frecuencia sin aviso,
el viento se fue enojando, los mares,
y cada vez más, los sueños.
No a flor los sueños,
ni los ebrios ya no.
Hambrientos, torpes y henchidos,
en fin se fueron yendo.

Los llantos de enfermas viejísimas, a gotas,
y el espanto de ese llanto chorreando sin avisar por las calles,
llanto hueco de guaguas asfixiante,
vómitos ajenos entornándonos sin tocarnos gracias al llanto.
Estaba triste la noche de aquel día,
se nublaban las luciérnagas estallidas
y risueñas volvían, a caer.
Los últimos trozos del muerto don nadie.
Echo, en la rima y el canto, puré.

No quiero unirme a un seco llanterío
amargo,
que no hable el olvido,
amargo.

Dilo
deslízalo hacia arriba como un cohete,
el último alma enloquecida
con retoño de heridas en sus grietas,
los pedacitos veloces hacia arriba
todos
uno a uno
Así hasta que quedó vacía
la última escena.
No había ojos más tristes que los de esa calle aquella tarde,
se fueron por las rondas y el alma que dejó una estela de sangre
de una mujer descuartizada entre mis manos,
partió la huella de la inocencia,
el hijo demente.
Había un afligido chillido en el anca de los perros cachureros,
algo vacíos por dentro hería hondo un quejido de ecos,
como unos extraños besos
de unas raras aves enfermas que en el enfermo cielo rondaban,
comían el sobrar que ya sobras vendían
a una especie de precio
muy caro,
y regalados y regaladas daban justo su carcajear
en los finales de atroces muertes.

Hoy es un día y una noche muy tristes, en el contorno,
en el medio,
en el infinito rebotar de un eco sin rima,
quedé suspendido en el vaciar
de este último momento.

De la Maldad Natural y de la Humana

2008-07-18T07:45:00.001-07:00

Pesadilla

Levantarse malo.
Levantarse homicida.
Arruinador de todos los mundos.
Con la espada mágica e invisible del pensamiento,
desbaratarlo todo.
Como un tigre enfurecido rajar al prójimo y al próximo.
Con alevosía triturar cráneos, como un tirano de chacras
con un sandial a su merced.
La mañana no quiere dar la cara,
el asco se la entierra.
Nuestro arsenal de vómitos y escupitajos
prestos a abrir el paso por donde sea,
por donde se me ocurre incendiar de adrede
y romper porque si y pasar.
Hoy me parece traicionero todo en el nombre del amor,
besos de hijos y de madres
inmolados con la llama de un cometa también asesinado.

Vaciar de carnes almas y viceversa,
arrancar con pedazos de muertos en los dientes,
huir con las rajaduras de vientres como si fueran banderas
flameantes en un viento asustado,
que pasa solo porque es el viento y no se ve
y porque va con el permiso de Dios de pasar,
con la orden de Dios de pasar,
y salpica sangre y nadie se fija,
todos huyen para poder salvarse en la otra esquina más que sea
y terminar sus rezos.
Dinero que rebota y vuela defecado por las dos caras,
identidades y números de identidad
rajados junto a retratos y notas de “te quiero” o “te espero”.
Asesino remolino.
Matar por placer fuera poco,
matar por pedazos a los muertos y aburrirse con ellos por quietos y no chillar.
Matar mariposas con ruedas de tractores,
a ángeles con tridentes,
a patrones ,con los cráneos vaciados de sus factores.
Matar y bromear mientras se mata.
Matar de frente de costado de espalda.
Matar de gusto y obligado.
Matar de mente y de corazón.
Llegar hasta la noche matando a la noche y las estrellas
que se asomen a mirar.
Secar los ríos.
Escribir con pedazos de páncreas y viseras mutiladas en los muros.
Escribir avisos de: AL QUE PILLO, LO MATO.
Aniquilar todo el mundo,
y todo el barrio.
Dichoso matar a tu ascendencia y tu descendencia.
Pasar haciendo piruetas matando.
Matar porque si y porque no. Para acostarse en la madrugada,
sobre los restos en descomposición
y esperar aún agitado,la respuesta de los dioses a tu enojo,
a tu enojo exagerado y altanero, desenfrenado y estúpido
y pedir el perdón por no poder el suicidio,
y quedar acariciando una piedra,
frente al mar sangrado y asqueroso.

Volcán

Tenias que llegar tarde o temprano
Volcán sujeto de una trenza
Echo de eternos pedazos
Que vibra lento
Dejas una estela
Te desnudas detrás del pueblo.

El volcán estalla
La noche incandescente de azules estrellas y amarillas
La noche de chirridos grillos alucinados
El rojo vivo de la noche vomitada
La escultura en un instante en el aire y de bruces
Como signos de vasijas y pinturas misterios geroglifos
La eyaculación insoportable humeando en las orillas y las puntas
Del paisaje
y de lo fantasmagórico del paisaje

Entrevista Poética: Santiago M Bao

2008-07-18T07:44:00.008-07:00

Santiago M. Bao, nació el 5 de septiembre de 1936, en San Fernando (Pcia. de Buenos Aires). Estudió Antropología en la Universidad de Buenos Aires, la que debió abandonar en 1976 luego del golpe militar de ese año. Ha publicado diversos trabajos en poesía y prosa entre ellos: “Trece poetas” (1967), Antología del Empedrado II y Antología del Empedrado III (.1997), “Trabajos Forzados” (poesía 1997); “Al otro lado” (poesía y prosa 1998); “En el desvío” (poesía 1999); “Poesía ácida” 2002, “Pendientes” 2002, “La máquina nocturna y otros cuentos” 2004, “Memorias del zoo” 2005; “Despliegues” (poesía y prosa). Premiado por el Fondo Editorial Rionegrino en 1990, editado en 2007. Ha participado en la III y IV Exposición de Poemas Póster-Academia Iberoaméricana de Poesía- Fredericton, NB. Canadá, pertenece a dicha Academia. Ha sido incluido en Antologías de poetas argentinos y latinoamericanos. Ha colaborado en diversas publicaciones del país y del extranjero.

Hoy nos entrega sus respuestas a esta entrevista poética

La nostalgia es un tema que aparece inmediatamente en tu poesía. ¿Es ésta nostalgia un estado que tiene que ver con el desencanto de lo inmediato y de lo venidero, o es más bien una nostalgia denunciante, recordatoria; como la nostalgia de las fotografías, que nos dan ese regreso de la imagen, nos devuelven lo perdido, como el regurgitar de algo que no quedó del todo digerido, o quizás es solo una manifestación de la pluma, que tiene que ver más con un estilo que con una manifestación consciente o de adrede?

La nostalgia como motivo es la consecuencia de oscilar entre el recuerdo que da dolor y la esperanza. Nostalgia: recuerdo doloroso. Y procede de haber vivido. Entonces, la duración, la intensidad de lo vivido constituyen la inevitable transferencia, en este caso, a la escritura.
Los hombres somos hechura suya; constituye sustancia humana y, por lo tanto, sustancia de poesía. Vivir es recordar y esto significa tener memoria. Tan sólo soy la memoria que poseo, y esa la historia que cuento. Mi amigo, el poeta Rafael Vásquez escribió: “uno cuenta su vida cuando escribe y, a veces, al final ya no la encuentra”.
No existe intencionalidad en que la nostalgia se perciba en muchos de mis textos, su explicación está dada por la simple metodología de ir de los efectos a las causas.
Así proseguir buscando el tiempo perdido, aproximándonos al misterio, o mejor aún, el misterio que se apodera de nosotros. Los sueños que nos trasladan a un mundo distinto. La vida entrando por la ventana con sus luces matinales. Las marcas de la memoria y de los sueños que nos permiten seguir viviendo. La capacidad de recordar, por más imperfecta que sea, es la que hace que el ser humano sea ser humano. Los recuerdos autobiográficos son indispensables, son la materia primordial que construye las experiencias, las relacione con otras personas y, cobre todo, la imagen de la propia identidad.
Son los truenos de la memoria, de lo que no se olvida. Las cosas que nos han desamparado sin irse, que se introdujeron en las frías sombras de los desvanes y de pronto se agrupan para ir a la reunión nueva.

A propósito de la muerte, a la que la fotografía le pelea arrebatándole un pedacito de vida. La poesía que más bien la incita y resucita, le coquetea de modo suicida y victorioso; crees que más allá de que siga existiendo la poesía, por que ella existe mas allá del verso, los poetas, seguirán existiendo mas allá de su pequeño circulo, mas allá de los poetas y de quienes les aplauden y soban el lomo, más allá de la “poesía para poetas” como dices en un ensayo que publicaste, ¿los poetas, cercanos a la vida y de quienes viven esta vida (la gente común): viven, agonizan o mueren?

Creo que la poesía no es decisiva pero es necesaria. Nos es útil a todos. Para los que leen, para los que escriben. Pero es necesario el fervor, el estar convencidos y hay que ser veraces, creer en lo que se está escribiendo.
En el dossier en que participé sobre una poesía del siglo XXI, expresé mis reparos acerca del peligro de insistir demasiado en esa poesía que en un ejercicio narcisista permanece mirándose el ombligo.
Después de unos cuantos años llegué al convencimiento que tenía que escribir desde la primera persona del plural. Certeza a la que me llevó el conocimiento de la realidad, ese ejercicio de mirar lo que sucedía a mí alrededor. Y lo que veía era sufrimiento, injusticia, traiciones y también algunas alegrías. Esto puede hacer que la poesía llegue más a un público lector desinteresado en elaboraciones crípticas, en modas de estilo que la farándula literaria está siempre dispuesta a adoptar.
La sensibilidad es el componente necesario. Lo demás es la realidad cotidiana en las oficinas, en las sombrías prisiones de los desocupados.
Persistir en la creación es una lucha despareja y hay que permanecer en ella, sobre todo en esta realidad donde todo parece tener la estatura de los bienes materiales.

Te cuento que nuestra revista virtual La Nueva Lira, tiene una excelente recepción por escritores y poetas de habla hispana, pero tiene seguidores muy especiales, ingenieros, contadores, administrativos, estudiantes, garzones y dueñas de casa jóvenes. Que crees que diferencia al arte de elite con el arte cercano, como debiera ser, de la gente, de cualquiera, de quien lo necesite, de quien lo reconozca y lo recoja para si.

Existe una elite que escribe para sus pares y que como toda elite es discriminatoria y arrogante. Tienen sus acólitos, sus publicaciones, sus editoriales, se aplauden entre ellos y habitan un Parnaso inaccesible a la realidad cotidiana. Y aunque Quevedo dijo que “, lo cotidiano es mucho y feo”, no es desechable como motivo de las palabras.
La poesía no debe constituirse como una fotocopia de la realidad, que se supone asumen –aunque lo dudo ampliamente, salvedad hecha de ciertos medios alternativos que ofrece la Internet-, los diarios y nos noticieros radiales y televisivos.
Siempre allí está la vida lúcida, que desmorona las cortezas de los elitismos y se introduce por sus grietas. El poeta debe hablar para los demás, claro que no habla por los demás, sino que asumiendo su propia palabra, estimula al lector a sumergirse en sí mismo e indagar en su propio mundo y encuentre algo nuevo. Pero, para todos los demás.
Lo profundo del arte es permanente y está en el intensidad, en la autenticidad del mensaje y no en el formalismo de moda, aunque están las épocas que la moda es eliminar la preocupación de las formas.
Rebuscamientos, laberintos, tinieblas. Esto ya me cansa.

¿Te parece que la poesía, por lo menos la expuesta del modo tradicional, ha perdido ese mágico contacto con la gente mas sencilla, quienes ocupaban la poesía escrita o hablada para enamorar, para luchar, para divertirse, llenando una necesidad cotidiana, cercana a sus realidades? (como aun puede suceder en la poesía popular campesina, también en proceso de lenta extinción) ¿te parece que nos pusimos muy densos y lejanos de la gente y que la poesía sufre una soledad inexorable, disimulada con aplausos de poetas para poetas, o es una voz que aun, subterráneamente, se utiliza para relatar nuestras existencias y se mantiene viva, entre los jóvenes por ejemplo y sus Raps o cancioneros urbanos, o simplemente siempre ha sido siempre igual y no son los poetas los equivocados sino la gente?

Aquí hay que considerar más de un aspecto. Hay factores que inciden para que poesía se encuentre alejada de la gente: falta total de interés de los editores por publicar poesía, la ausencia de humildad de muchos poetas que los inclinan a una farándula literaria donde reina la vanidad, el elitismo que mencioné anteriormente, es decir, ¡qué tiene que ver la verdadera poesía con todo esto!, la que está al indeclinable servicio de las cosas altas del espíritu, de los sueños, de la imaginación, de los sufrimientos, las alegrías de los otros y que nos tendría que llevar a realizar lo que mejor podemos: amar, soñar, compadecernos, reír y llorar.
Por otra parte, tal vez, la más importante, la sociedad actual contribuye significativamente a su des-poetización. Donde todo es un mercado de las apariencias y todo se mide como una mercancía no queda casi lugar para la poesía.
Mientras la TV masiva permanezca invadiendo la vida cotidiana, que cuando escasean las noticias inventa al ídolo y su mensaje vacío de significados plenos, sólo veremos el espectáculo del culto de las apariencias. Una multitud solitaria inundada de imágenes donde todos se apresuran para ir a ningún sitio.
La trivialidad es la incomunicación.
Todo esto constituye una suma demasiado onerosa para que la poesía intente difundirse.
Por mi parte sigo creyendo en el desvarío, permanezco en mi curiosidad por lo inexplicable y que en el tiempo que me resta podré ver todavía a un niño remontando un barrilete.
La poesía permanecerá porque creo que es lenguaje que más se acerca o roza la verdad y por su concepción liberadora de la verdad.
Es la enemiga preferida de los totalitarismos.
En cuanto a la poesía, al cancionero popular campesino pienso que está en vías de extinción. La mecanización, los commodities destruyeron las condiciones el panorama sociológico rural. Acerca de las modernas expresiones juveniles como el rap, poco puedo aportar, se inició como una forma de protesta, pero el vehículo expresivo utilizado no hace juego armónico con mis oídos.
Resumiendo, mientras se escriba desde el corazón, como un manantial, la poesía brotará siempre.

Qué opinión te genera la literatura desarrollada en los modernos y recónditos espacios de la red virtual ¿te parece un medio valido o es más de la misma cantinela de escritores aplaudiéndose entre escritores?

Es un fenómeno nuevo y apabullante. Antes podíamos referirnos y con un mediano conocimiento acerca de los poetas cercanos, de la misma ciudad, un poco menos sobre los de la provincia y mucho menos acerca de los de todo el país. Ahora, en la red, están gran parte de todo el planeta. Miles de sitios, miles y miles de blogs. Imposible leer tamaña catarata de palabras.
De todos lodos lo considero un medio válido, dadas las dificultades para editar libros. Aunque no esté al alcance de todos, como con las ediciones que discriminan a quienes carecen de medios económicos para pagarse la edición.
Con la Internet se ha hecho más accesible, pero dudo de que no permanezcan vigentes los intercambios “te leo si me lees”.

Si pudieras elegir un tiempo en la cronología de nuestra humanidad desde donde escribir poesía, descartando el desafiantemente interesantísimo tiempo que nos tocó, cuál elegirías, incluyendo un especulado futuro, y cómo te imaginas que seria ese poema.

El futuro es incierto y sólo puedo contar con el pasado para responder. Una época que me parece pletórica en el arte, en descubrimientos, en nuevos horizontes que abrieron el campo de teorías que se pudieron comprobar muchos años después, fue la que transcurrió entre 1890 y 1930 aproximadamente. Claro que estuvo la 1ª. Guerra Mundial, pero la historia de la humanidad es una sucesión interminable de conflictos.
Conjeturar al respecto de cómo sería ese poema, es difícil, pero probablemente tendría que ver con lo que expreso más arriba.

¿Crees que debería haber un circuito o un círculo mas unido en Latinoamérica entre los poetas honestos y luchadores que aun seguimos vivos, o que deberíamos seguir así, solitos, mirando poco para el lado y dando pequeñas morisquetas y señas a nuestros pares?

Creo que la creación poética es un hecho de soledad. Pero sería importante que los poetas honestos y luchadores, que tienen un agudo sentido de la injusticia y la sensibilidad intacta, se unieran de alguna manera con un propósito superador, sin ambiciones de poder, sin la vanidad de la figuración. Sería muy positivo para Latinoamérica.
Y de contribuir para arrojar alguna luz sobre la intolerancia, la superstición, el fanatismo y tantos reflejos apócrifos que nos encadenan.

¿Cuál seria tu sueño mas recurrido en tu último tiempo, y por qué crees que te lleva así Obsesionado?

Soñar con un mundo de caramelo y rosas sería demasiado ingenuo, pero porque no en uno donde las desigualdades no fuesen tan extremas, en que la distribución de la riqueza fuese más equitativa, donde unos pocos no sean los que tienen casi todo, donde no exista tanta muerte prematura por enfermedades, miseria, desnutrición, tanta injusticia, matanzas programadas, torturas, vejaciones, abandonos.
Vislumbrar una salida, aunque allá lejos pero alcanzable. Qué lindo sería, no?

Cuál seria la derrota poética que mas te duele, a nivel personal o universal.

A nivel personal: la inconsecuencia, la falta de interés o de sensibilidad del lector, especialmente cuando hay amistad, conocimiento, en fin, el desagradecimiento.

Qué poema, si piensas en uno que no hayas escrito tu, te hubiera gustado escribir a ti, por que?.

Hay un texto reciente que lo expresa:
“No es fácil de creer/ pero muchos de mis poemas, / tal vez, los mejores/ los dejé ir o no pude retenerlos/ o se disiparon después/ de un sueño/ y huyeron veloces/ como ciervos sorprendidos/ por mastines sacudidos/ de su sueño.”

A qué poeta muerto te hubiera gustado conocer.

Fuera de Argentina a Ezra Pound y aquí a Antonio Porchia, mi maestro, el autor de “Voces”, a quien estuve a punto de conocer, pero que lamentablemente falleció antes.

Qué acto poético, sin limitarte en los recursos, ni escatimar esfuerzo, se te ocurriría hacer que puedas contarnos..

No se me ocurre otra cosa que el acto permanente y fervoroso de difundir la palabra “viva”.

Que poema o verso te ronda en estos tiempos, tuyo o de otro poeta, que puedas compartir con nosotros, como un regalo poético para los lectores de La Nueva Lira.

No sé si será un regalo, pero va como tal a los lectores de La Nueva Lira. Un poema de los últimos que escribí:

Memorias

¿Quién defenderá la memoria
de quienes ya no están
y cada vez más borrosos
se alejan en la distancia?
La casa de mis abuelos
habitada por otros que desconozco
aquella casa con mis tíos
discurriendo alegres en el hilo
del mediodía
de los domingos diáfanos
en que el mundo se asomaba
por un momento a los designios
invisibles de una dicha breve.
Ni siquiera ruinas
casas de la infancia
sino sobre sus cimientos
otras paredes ventanas puertas
otras gentes rostros desconocidos
para arrojar sobre la memoria
la arqueología de los derrumbes lentos,
el desamparo del polvo
y el silencio del corazón
del abismo.

Desde donde preferirías escribir un poema, si realmente pudieras, y por que.
Desde la placenta materna
Desde el mas allá
Desde otro planeta en otra galaxia.

Tal vez, desde la posibilidad más cercana a mis convicciones y sin ser absolutamente así, es una aproximación que ilustro con un texto que forma parte de una trilogía titulada “Traslados”.

La Colina

Hay sitios que llevan más allá: la Colina, el 366, el deslinde de la chacra de los Wagner.
Cuando la sangre del crepúsculo se coagula en un malva intenso, trepo hasta la Colina y me quedo entre el viento y la soledad porque sé, que ahí está el desvío exacto, el desnivel inicial de los enigmas.
Entonces aparece Ella, a quien persigo a través de múltiples sueños.
Ella se alza sonriente, yo me inclino y acomodo mi cuerpo a una paz infinita y permanezco en el despliegue jubiloso del origen como si estuviese esperando en el vientre del universo.

Santiago Bao gracias por tus sinceras respuestas y por compartirlas con La Nueva Lira,

Poesía del Mundo: Claudio Simiz

2008-07-18T07:44:00.007-07:00

Epígrafe
(de una foto de Clarín)

Casi se cae del diario/ apenitas la foto arrinconada blanco y negro/ pero hay una negrita debajo de una bolsa de nailon negro/
No se sabe: la bomba el terremoto/ se le fueron encima/ poco importa, parece/ porque el ojo de dios estaba en otra cosa/ y mañana publica las ternas de los Oscar/ el mundial y la carne van en alza/ pero hay una negrita debajo de una bolsa de nailon negro/
¿Jugás a la escondida, Terroncito/ te disfrazaste de fantasma, de noche, de tulipán sombrío?/ pasa la Farolera/ pero hay una negrita debajo de una bolsa de nailon negro/
¿De qué negro baldío pintaré mi casa?/ ¿Con qué sábana de olvido el mundo se tapará la cara?/ Entre este verso y el que está viniendo nacerán cien niños/ pero hay una negrita debajo de una bolsa de nailon negro/
En el otro hemisferio las rondas van despidiendo al sol/ aquí quiere nacer y sólo sangra.

De El Franco (en prensa)

Claudio Simiz (Buenos Aires,1960), Es profesor y licenciado en letras, realiza su doctorado en literatura en la Universidad de Buenos Aires, donde se desempeña como investigador. Ejerce la docencia en el Nivel Superior. Ha sido becario investigador del Fondo Nacional de las Artes y dicta seminarios, conferencias y charlas en universidades y otros centros culturales y académicos de Argentina.

Aquí nos comparte parte de su trabajo.

Los días
Detrás de la esperanza,
los miedos,
el cansancio,
están los días,
el fulgor inquietante
de sus líneas en blanco,
su implacable inocencia.
Los hombres pergeñamos el olvido
y es tan duro
que inventamos sentido al sufrimiento,
soñamos que los hijos se nos parecen,
marchamos a la muerte
solemnes,
rasurados.

De No es nada, Amaru, 2005.

La esperanza

La esperanza no es más
que una mordida,
un tarascón, a veces
en la manzana de la nada,
y los dientes que van resquebrajándose
imperceptiblemente.
Pero en algunas tardes
nuestra sed alcanza su corazón sin sangre,
el silencio azorado
de su blancura inhóspita
y entonces
es la nada quien nos muerde,
nos devora los párpados raídos,
nos sorbe hasta el cansancio de los tuétanos,
nos ahueca los días,
en nuestras propias ruinas
nos funda el corazón.

De No es nada, Amaru, 2005.

Receta Poética

2008-07-18T07:44:00.005-07:00

Niños Envueltos

Suculentos y ordenados, uno al lado de otro, como un panteón, los dulces niños envueltos nos invitan a un suculento manjar.
En hojas de repollo seleccionadas para ser un fresco lecho, blanqueadas en agua hirviendo, para ablandarlas y volverlas moldeables, se pone el relleno, que no es más que un guiso de arroz blanco, revuelto con un pino hecho de carne, sazonado a gusto con pimiento y verduras. Este blanco cuerpo se enrolla con las hojas de repollo, parsimoniosamente, respetuosa, litúrgica y delicadamente, para no romper a los pequeñitos, y dejarlos en una olla para hervirlos en agua, hasta cocer su ultimo lecho, su envoltorio final, Luego sacarlos uno a uno, silenciosos, sin rostro, estos bultos inertes y sabrosos que pueden ir acompañados con ensalada de rojos tomates o verdes lechugas. La sangre de vino rojo, para acompañar tamaño evento, se recomienda comerlos en silencio, por respeto a los yacidos bocados de la vida.

Poesía del Mundo: Luis Benítez

2008-07-18T07:44:00.003-07:00

Una Avispa Cruzo el Himen de la Ventana

El astuto animal fue ingenuo dos horas por la casa:
antes del polvo de las cosas tocó los helechos salvajes,
los gruesos valles del jardín diminuto,
la piedra que es llanura de lava para su ojo infinito:
un viajero aprensivo por las habitaciones casi desiertas
alentó inútilmente las plantas prisioneras,
rondó la cabeza del perro semidormido
que lo espantó como a un remordimiento.
La antesala fue el Cañón del Colorado:
antes sus poderosos antepasados visitaron
otras comarcas ausentes de follaje.
Fue curiosidad: Rousseau no pensó
en la avispa negra que anida sólo en tierra
cuando labró la cara del salvaje conveniente, bondadoso;
curiosidad de ver dónde desova su estirpe
y cómo amasa el barro de sus habitaciones el gran animal blanco
que le teme y espanta desde el origen del tiempo.
Armado activista de otra casa,
antigua, abandonada,
donde fuimos el intruso,
curioso, como una avispa negra.

Luis Benítez, nació en Buenos Aires el 10 de noviembre de 1956.
Es miembro de la Academia Iberoamericana de Poesía, Capítulo de New York, USA, con sede en la Columbia University; de la International Society of Writers (EE.UU.), de World Poets Society (Grecia) y del Advisory Board de Poetry Press (India).
Ha recibido el título de Compagnon de la Poèsie de la Association La Porte des Poetes, con sede en la Université de La Sorbonne, París, Francia. Miembro de la Sociedad de Escritoras y Escritores de Argentina. Ha publicado numerosas obras, y ha obtenido varios premios internacionales, hoy comparte con nosotros, una pequeña parte de su extenso trabajo.

Los Miedos

ah los terrores que nos visitan de noche
que no se ocultan del día
los que no inspira ninguna cosa grande
ningún desconocido continente pisado recién el borde
ni tampoco un leal enemigo
francamente buscado en una tapia
ni el asombroso eclipse que deja el mediodía en sombra
ni un terrible Señor de los Ejércitos
en desiertos abrasados por el sol de los pueblos aventureros
ah los miedos los pequeños miedos de pequeños hombres
no los miedos que eran a su modo honra de un animal
desnudo en la enorme extensión de cosas que no tenían nombre
no a estar solo y de pie
entre un inmenso campo y un inmenso cielo
no a la sombra adornada de ojos fosforescentes
a la muerte de noche
entre los dientes del animal más bello de la tierra
una muerte de hombre
no a la caída propiciada por el rayo
al torrente al alud al fuego de la tierra
ni al otro fuego prometido debajo de la tierra
ah los miedos que no origina
un dios terrible salido de la foresta
ni un pariente medieval con su cohorte de brujas y de fetos
no el sudor frío frente a frente espada contra espada
flecha contra winchester dardo contra lanza
ha cambiado la muerte de palabras
no es la certeza de una lluvia ardiente
ni el pronóstico que un insecto lleva entre raíces
al fin también una buena causa como la antigua peste
ah los miedos que tú conoces
y que son los míos exactamente ésos
no se ocultan debajo de la cama
no precisan el crujir de la madera el aullido de nada
pueblan nuestros sueños de rostros y de notas
ellos duermen y caminan con nosotros
beben se alimentan vuelven siempre.

El Pescador de Perlas

Esta tarde y parte de la noche
volví a sumergirme en el espeso mar
donde flotamos los seres y las cosas.
Bajé por perlas que mostrar a los hombres
que temen siquiera el riesgo de la orilla.
Esta tarde y parte de la noche
estuve en ese silencio, en esas profundidades
donde el más infinito placer sería disolverse
y supe que en todos los caminos
hay monstruos para quien los teme.
Llegué nadando adonde no se ama ni se odia,
sencillamente se flota sobre un eterno presente
y todo lo que miras es tu contemporáneo:
nada más traen las olas del atrás y el adelante.
Tomé allí esta perla y ahora te la ofrezco.
Pero cuando quise volver,
no vi a ningún hombre en la orilla.
No vi orilla. Todo es el mar.
Esos que temen la orilla
no saben que caminan en el mar.

Homenaje Poético: Jorge Teillier

2008-07-18T07:44:00.001-07:00

Esta fotografía la tomamos prestada de un articulo publicado por nuestros amigos de Rock Larico, a proposito del aniversario de la muerte del poeta el pasado 24 de Abril
El retrato de tu estampa, sin tufo ni la chispa incandescente de tus ojos sureños en movimiento, me retrae a lejanos recuerdos de palotes y cigarras que coleccioné en mi mente para envejecer con ellas y no desfallecer de pronto calle abajo o calle arriba según mande el sol o la luna loca.
Debajo de la piel desinfectada de capitales y grandes edificios con ecos insoportables, desinfectada con Vino y parálisis de pueblo semi total, está tu poesía sin aspavientos y olor húmedo de madera y fragor de vino o cerveza, que alimenta tus horas en silencio y las ruidosas, con sueños perdidos de borrachos, como los de poetas locos y prostitutas olvidadas en las leyendas de lugares remotos. Cabizbajo como un boxeador golpeado, concentrándose para el último round, lleno de sangre y de una rabia quieta que le bombea el alma hasta encumbrarla de nuevo. Como un volantín de diario.
Revolviendo el borgoña y el ponche de pipeño con naranjas aparece tu suave demencia tremens, aclarándosete las mejillas y caldeándosete las orejas para poder dormir una siesta frente a un trigal sin trigo o un granero sin granos.
Debajo de ese muchacho pueblerino que conquisto la capital por sus bares y sus amigos, que amaneció cantando versos alocados mas de alguna madrugada, quien no soporto los zarpazos de intelectuales y sobadores de lomo que lo querían faenar como a otros que ya fueron macerados y bien engullidos por lectores y editoriales frías y perras.
Quien prefirió conversar con su perro o su amigo alcalde colorado y etílico,
Quien quedó sin codos y sin amor en las cantinas,
Quien procuró su propia muerte, De vino y no de tedio,
Parece tan tranquilo, en la foto, un caballero normal y común,
Que no tocaría a nadie con palabras aunadas y ordenadas de modo único.
Ese caballero que podría ser el papá de cualquier hijo de vecino,
Escribió sin lugar a dudas una de la mejor poesía de tiempos citadinos y sin paz,
Pero sin lugar a dudas muchas de las mejores se quedaron olvidadas
en los bordes de vasos y cantinas,
Suspendidas en silencios ebrios y amnesias alcohólicas
que estarán rondando por el mundo
hasta que un nuevo poeta
verdadero y quitado de tontas e inútiles bullas,
los agarre y haga nuevos vinos y morisquetas con ellos,
Y entonces seguiremos cantando a Jorge Teillier.

La Nueva Lira Quinta Edición

2008-06-20T12:35:00.013-07:00

La nueva Lira se complace en presentarles….

En el mundo, en estos medio mudos tiempos, de más bien balbuceos vacios y escasísimos aciertos encantadores, aún siguen sus poetas, de tierra o de aire, de agua o de cielo, atinando a dar esta respiración boca a boca para no morir a saltos dentro de este mundo siempre incierto e inevitablemente misterioso y encantadoramente abierto a la interrogantica inocente o altanera de los hombres y mujeres que hacemos la eterna poesía de existir.

En esta quinta edición, entregamos a nuestros lectores dos nuevas secciones, la primera es la Entrevista Poética, que en esta ocasión esta dirigida a la escritora paraguaya Delfina Acosta y la segunda es el Homenaje Poético, en esta oportunidad dedicado a Pablo Neruda. Además entregamos los textos enviados por dos poétas de distintas generaciones que nos enviaron sus trabajos.

Queremos tambien agradecer el apoyo que ha recibido esta inicitiva y en especial a todos aquellos que nos han hecho llegar sus trabajos, los cuales serán incorporados en las sucesivas ediciones

Al Fin

Al fin el terror colmó tus presencias inocentes y quietas.
Tomas la vida por la muerte y echas a volar el llanto en los rincones ocultos.
Al fin odiaste a tu madre y al mundo para zafarte
y correr con una sonrisa sin histeria en el rostro sin nombre.
Al fin acabaste despierto las horas prohibidas, donde la vida
no se parece a nada del cuento.
Al fin hablaste a los fantasmas sus merecidos:
Insultos, grandezas, chuchadas.
Al fin la vida se asoma a ti y no tu a ella,
Como si fuera la geografía la que pestañeara frente a tus ojos paisajes.
Al fin te desprendiste del frío y el hambre, del calor y los sueños,
de amores, de hijos, de mascotas, de parentela.
Al fin la soledad te conversa para que no pases la tarde tan solo.
Jugamos ajedrez, con los recuerdos como piezas a veces.
Al fin la tarde entristece a las lluvias de tu pena
y no al revés.
Al fin los sueños rotos asumen su parálisis
y quedan arrumbados en el desván con los recuerdos polvorosos,
Minusválidos.
Al fin la evolución degenera en sus procesos mutantes
Humanidades enteras o de a pedazos.
Y al fin el fin no llega.

Calla de contento

Dónde está la resonancia de los truenos de tu cielo.
Dónde la lluvia con sonido de risas bailarinas.
Dónde quedó el abrazo tibio de palomas o madreselvas.
Cómo los talones en los caminos, desnudos sintieron las cosquillas de la tierra.
Dónde el brindis desparramado de alegría dejó una mancha
que es el sortilegio en jeroglífico de los dioses que se ríen escondidos.
Ahora saca del bolsillos los pequeños sueños disfrazados de mugrecitas.
Seca el llanto en las panderetas,
avisa epidemias de alegría a los vecinos,
recupera el corazón de las canciones pétalos,
o las esgrimas de las lenguas encantadas,
Asómate a ti mismo por tus ventanas o resumideros,
aviva la cueca chascona
Y calla de contento.

Del Escribir, del Existir

2008-06-20T12:35:00.011-07:00

Despedidas
De tanto arremangarse
la vida
se quedó desnudo,
temblando de frío
mientras el resto
le dibujaba
el último contorno
en la dignidad perversa
de los callejones
sin salida.

Santiago Bao, De “Pendientes”, Ed. Salido, 2002
Santiago M. Bao nació el 5 de septiembre de 1936 en San Fernando (Pcia. de Buenos Aires). Ha merecido cinco premios en poesía y uno en cuento.
Hoy comparte algo de su poesía con nosotros

Desprendimientos

Manos que quedarán detrás de los acontecimientos,
puertas que nunca más abriremos,
cuadros que quedarán torcidos,
esquinas a las que no regresaremos,
zapatos debajo de la cama,
las pelusas del tiempo
arrinconadas en los cajones con ropas
de destino incierto.
Espejos extraños a nuestra imagen,
una carta inconclusa,
esa canilla que estaba goteando.
Los envejecidos diarios de hoy.
Hace tiempo se multiplican las sillas
en las que no volveremos a sentarnos,
rostros, objetos que ya no tocaremos,
un barrio, una casa
a los que será imposible regresar.

Insistencias

Sueño contra los muros,
con insistencia sueño.
En el faro de arena,
contra la noche,
sueño.
En medio del silencio,
por lo que fue y no fue,
sueño.
Me bastan los desperdicios
del tiempo para soñar
y sueño.
Transformo los vértices
en límpidos espacios,
las fugas desoladas
en casas amistosas.
A veces,
por las grietas del sueño
la noche se filtra
e instala la espera,
tal vez, la turbia llegada del destino;
pero también, a veces,
los resquicios del muro
dejan pasar las luces,
las del otro lado del sueño,
las que seguirán soñando
cuando ya no estemos.
Santiago Bao
Despliegues”(Seleccionado para su edición
por el Fondo Editorial Rionegrino
Argentina)Editado en .2007

1985
Declaro...
ante el pueblo todo
mi verguenza infatúa, onerosa.
En el año 1985año probo delator...
fuimos nosotros:
...es decir...
yo que escribo
y no me espanto,
y el Burakito planeador fechoroso
los que agilosamente
nos introdujimos
por la banderolita
chiquitita chiquitita
de la disbóbera
ubicada en las instalaciones
habilitadas
por voluntad de voluntades
en el Club del cual soy simpatizante
una noche cascaruda
aproximándonos
a las tres de la madrugada
en agujas y tedio
de un día marciano
vivido en la gracia
de mamas y papas,
sustrayendo:
quince botellitas
chiquititas chiquititas
de criadores criados para el hastio,
una de Juanito Walker...
y otra de granadina
que usamos granada.

Dejo constancia
además...
que hubo campana
y no campó...
a ese no lo nombro.
Aunque nunca denuncia existiese
y a la causa presumo prescripta,
hago veda en mi lengua huelguera
en honor a ese hombre correcto.
Sucede que en la actualidad
la persona referida
es propietaria de un comercio
en la zona céntrica...
y no es mi intención
bién tensionada
que después de veintidos años
halle perjuicio
en su laboriosidad diaria.

Matuasto

Matuasto
se te pega en la piel
y en pocos segundos
a través de sus patas de cinco dedos
te llena de veneno...
mientras con la lengua
te lambe con ojos de Condorito.
Matuasto
es un bicho libidinoso,
te seduce con un pañuelo rojo
y después te resfriega el hocico
compulsivamente...
por todos lados.
Matuasto
se procrea
por huevos desovados...
y los pone a cada rato
y en cualquier lugar.
Matuasto
es un bicho social y democrático,
en sus dominios
suele ser electo entre un montón
de matuastos...
eso ni siquiera en el monte lo saben.
Matuato
no razona pero lastima.

1985 y Matuasto, Son un aporte de Germán Arens,
de su libro Pueblada, próximo a editar,
quien nos comparte estos poemas desde
Bahía Blanca, Republica Argentina

Entrevista Poética: Delfina Acosta

2008-06-20T12:35:00.009-07:00

Delfina Acosta. (Asunción, 1956). Poeta, narradora y periodista. Nació en Asunción. Sus primeros poemas aparecen en Poesía itinerante ( 1984 ), publicación colectiva del Taller de Poesía Manuel Ortiz Guerrero. Posteriormente ha publicado Todas las voces, mujer… ( 1986; Premio “Amigos del Arte” ), La Cruz del Colibrí ( 1993 ), El viaje, libro que reúne sus cuentos ganadores de premios, Romancero de mi pueblo ( Segundo Premio “Federico García Lorca” ), Versos esenciales, poemario dedicado a honrar la memoria del poeta Pablo Neruda, 1er Premio otorgado por el PEN Club en el año 2003, y Querido mío ( Premio “Roque Gaona” ), best sellers en Asunción, 2004. Sus obras figuran en antologías nacionales y extranjeras

¿Cuál sería el momento, si hay uno, en que tomas la poesía realmente entre tus manos, tu corazón, tu cabeza, o la trenza insondable que estos tres elementos atan tan firmemente y te dejan escribiendo para siempre?.

El momento en que todo es concreto y armonioso dentro de mi mente, pues desaparece la ansiedad
que antecede a la explosión de la poesía. Yo distingo siempre dos momentos ante la creación: la víspera, que sería el tiempo previo al recorrido por las palabras del lenguaje poético, y el día, que sería el tiempo en tomo las palabras con fuerza y seguridad, sabiendo exactamente qué hacer con ellas.

Texto de Delfina:
“Mi voz quedó colgada de las ramas.
Mis ojos se vaciaron en garúas.
También perdí mi nombre. ¡Nada! ¡Nadie!
Soy yo sin la niñez de mi alegría.”

¿Hay una niña callada? ¿Nostalgia o dolor de este silencio? ¿Un pedazo quizás perdido de una pequeña delfina añorada? ¿Es una voz hallada o tratada de ser hallada en la poesía?

Yo creo que hay un dolor vago de una niñez que sólo puedo recuperar a través de los versos. Mi infancia ha sido alegre y triste a la vez. Pero lo que más perdura de mi niñez es esa vida mía distendida en un pueblito llamado Villeta. Vivía en una casa ubicada en una suerte de colina y mi mundo estaba poblado por lluvias, por paseos por el campo de mi padre, por historias que yo contaba a mis vecinitos sobre apariciones y poras.

Texto de Delfina:
“En fin, me pasa por andar de pálida
y por mi mala educación de hablar
de sangre soterrada y trino obscuro
con gente tan decente y sonrosada.”

Entonces ya no es una niña tan solo. Aparece la mujer, de postura fuerte y verso filudo, esgrimado y con un mundo que denunciar.
¿És la denuncia, me refiero a la denuncia más contingente no a la atábica denuncia de la poesia, no la denuncia intrínsica de la poesia, sino la denuncia mas cotidiana, política incluso en elgunos casos; és ésta denuncia algo a lo que los poetas pueden escapar, o es, de algún modo, poemar estas contingencias, escapar; hacerlas más distantes incluso de nosotros mismos, dandole ese toque fantástico, poniendoles ese raro velo de los versos encima; o es esto presisamente lo que la hace una protesta o denuncia mas profunda, mas perduradera?

Es la denuncia a la comunidad de señoras ociosas que se sientan a hablar de su prójimo hallando gran entretenimiento en el chisme. Mi denuncia es irónica. Creo que la poesía es , en gran parte, una fina demostración del arte de la ironía.

Latinoamérica tiene un tema punsando fuerte hace ya tanto tiempo: las nujeres y su desarrollo total. Tema que no deja de ser mundial. Qué piensas de la poesía de mujeres ahora después de Estornis y Mistrales, tienes una impresion, un baticinio alomejor?

Coincidamos en que la poesía no tiene sexo. Ahora bien, la poesía escrita por las mujeres llegó, así como la poesía escrita por los hombres, está pasando por un momento difícil. Discépolo se queja del siglo XX en su tango Cambalache. Yo me quejo, con el permiso de los poetas, de las obras carentes de imaginación y elaboración. ¿Habrá una nueva Gabriela Mistral? Puede haber. Pero esas grandes poetisas que aún no aparecen, darán mucho que hablar y sus poemas recorrerán el mundo, cuando decidan tomar la poesía como una religión.

Texto de Delfina:
“...Sucede que mi carne se deshoja
porque ella es desde antes mi enemiga.
Morir o envejecer.”

La vejez es una puerta que debiéramos abrir lentamente, de golpe, de un solo empujón, de una patada quizás?

La vejez es la misma maldición. Yo creo que la vida, en sí misma, ya es mucha batalla para la humanidad. Pero encima, tener que mirarse al espejo y ver la cara arrugada, las odiosas patas de gallo, la humedad de los ojos...

Qué pasa con el amor, mas allá de los besos?

El amor es lo que siempre salva a la poesía. Cierto es que hay grandes poemas metafísicos...
Yo siempre estoy enamorada.

Que pasa con los besos, mas allá del amor?

Yo siempre beso.

Nos puedes regalar un verso favorito, que te ronde en estos tiempos, que te ronde la memoria o lleves en la punta de la lengua o de las manos, tuyo o de otro poeta que puedas citar y por qué?

Pues les regalo mi poema Aquella que te amó se me asemeja. Es una poesía mía, que le gustó a un poeta, le cayó en gracia a un joven estudiante, le pareció excelente a dos amigas mías, y para colmo, me gusta a mí.

Aquella que te amó

Palomas de repente en mis mejillas.
Un sacudir de alas si regresas,
amante, a mi presencia y me perdonas
y arrancas de mi amor la sola queja.
Me juras por tus muertos, yo te juro
por Dios que a los demonios atormenta.
Y en brasas se convierten las palabras.
En pájaros sangrientos que pelean
por las migajas de las hostias últimas.
Ámame hombre en esta noche negra.
Mi historia es ésta: un lecho solitario,
un despertarme atada siempre a hiedras
y una almohada llena de tu rostro.
Mi vida toda es sólo sueño, niebla.
Mas llegas y mi voz ya no es cautiva.
Y aquella que te amó se me asemeja.

Si pudieras elegir, entre estas opciones, un lugar físico real para escribir un poema real y consiente, cual elegirías:
El fondo del mar.
El híper espacio.
La placenta materna.
El otro lado de la vida, el más allá

Eligiría el otro lado de la vida. Resulta que yo creo, que cuando muera, seguiré atada a las raíces de la poesía. Eso ya lo escribí en el prólogo de mi poemario Versos de amor y de locura.
Gracias por este espacio que me permite compartir con quienes gustan de la lectura, mi verdad

Apuntes Esenciales
a: Agnes Hazenbosch

Llevo contando el cierzo, el aire, el suelo,
la bruma, los geranios y el rocío.
Sumo la hierba, el sol, la sombra nueva
de la cosecha convertida en trigo.
Anoto auroras, tallos, ramas, fuego,
crepúsculos, maderos y navíos.
Procuro no olvidar ningún silencio,
ninguna media voz, ningún testigo.
Y ahora sé que aún estoy en falta
con tantos mundos. Este es mi libro:
un transcurrir del día innumerable,
de cuanto se han callado los espinos
para que se dijeran los amantes.

Más puede mi palabra que el olvido.

Se escriben muchas cosas, pero olvidan
el pueblo a media luz, algún ladrido,
las sábanas recién desarregladas,
aquel amor que nace clandestino.

De: Versos de Amor y Locura

Gracias Delfina, en nombre de La Nueva Lira, y de los lectores que se entregan a cada momento a la poesía.

Homenaje Poético: Pablo Neruda

2008-06-20T12:35:00.007-07:00

Reyes

En homenaje a los años de ausencia y de presencia del poeta; Pablo Neruda, este acto va en ambos sentidos de su existencia

Reyes no se sabia las tablas aritméticas,
pero sabía perfectamente el resultado de un tren cruzando la niebla
como dragón tronando, sabio, dulce y terrible.

O el inexacto resultado de las nubes cruzando el cielo, con el llanto de la tierra en sus guatitas,
que arrojada en su danza,
surcará el polvo hasta darnos la exacta cantidad de trigos y de panes
que llenará las bocas de la gente.

Y estas certezas perfectas, complejamente matemáticas,
llevaron a Reyes a escuchar palabras en su cabeza,
palabras que eran el idioma de sus silencios,
los silencios espesos del sur del sur.

Pronto escuchó otras lenguas,
más lejanas que sus lluvias madres o los truenos del mundo o de los rieles.
Aprendió amores y odios, de libros antiguos y misteriosos,
que le abrazaron en sus sonidos.

Y se produjo el encantamiento,
el sonido de las palabras y las letras más allá del silencio de su cabeza de niño mirón.

Pasó por las tardes y las mañanas imaginando sueños y soñando imaginaciones,
abrazó a sus sangres y se llevó los ojos inolvidables y sureños,
los recuerdos que le cupieron en su alforja.
Empezó, sin saberlo aun, su dolorosa y porfiada residencia en la tierra,
estancia aun más llena de sangre y de ojos y de recuerdos,
de los que intentó hacer sonar en sus aritméticas de palabras voladoras y terrenas.

Conoció el amor.
Confusiones trémulas
que ordenaba mirando crepúsculos por los ojos viejos de una casa erguida en la capital,
que le cobijó sus ansias de joven lleno de ideas y de palabras.

Arrancó entonces el guerrero.
El joven contra el mundo.
El sueño de libertades olorosas y tangibles.

Enamoró a las tardes y a las noches con poemas de aire y de besos,
titilantes poemas de impetuoso luchador aun muy niño, aun muy inocente,
llevando al viento la bandera de su no bandera por el mundo.

Entonces la muerte.
Surcó la tierra y los cielos,
dejando el espacio vacío de las risas y los timbres de voces en fiestas
que parecieron inmortales en su segunda patria sangrando.

Allá Conoció el vino, desde las venas al foso,
llenaron de hermosuras las madrugadas lloronas o felices,
atraparon el mundo en minúsculos cálices, que se bebieron hasta la muerte,
amigos hermanos, jóvenes antiquísimos.

Abatido y enamorado, se volvía mil veces,
había conocido el olor a sangre de su sangre.
Reyes,
ya estabas trepando los altos muros de nuestros propios corazones ancestrales,
nacido desde naceres.

Entonces los tiernos y terribles trenes te trajeron, te llevaron, te trajinaron los zapatos
y los sentidos.

Acariciaste tus dolores con el susurro del mundo:
débil y sinuoso en los labios de cimitarras extraviadas;
silencioso y musical en tus caracoles, libros y cachivaches incansables e incontenibles.

Trepaste por la geografía del mundo y de los habitantes de esos mundos,
alzaste la mirada por sobre las murallas y condenas y sacaste a relucir el filo certero de la poesía.
Sus esgrimas de lenguas incansables.

Así Reyes, rueda por la tierra que aprendió a oír,
odiando el dolor que aprendió a espantar,
sacando de su corazón y su cabeza las palabras como fuego o como lluvia,
para acariciar sus tristezas como fiestas
o sus risas de pena.

Melancolías de mariposas y de bosque,
besos trenzados y transados por los caminos inquietos,
que fueron llenando de errores al mito de su corazón sureño y poeta,
y perfeccionó al hombre sencillo,
olor a vino después de los almuerzos bien conversados por lógica y por tardes enteras a veces.

Queriendo irse a graznar con las gaviotas,
después de volver a recordar los cálices llenos de vida que bebió gota a gota,
desde la sangre a las fosas,
llenas de hombres, llenos de mujeres, listos a la poesía.

Aristas de la muerte y de la vida en las solapas, en las mugrecitas de los sacos del bolsillo.
“En la mancha de tinto que dice aquí estuvimos,
jugando al viejo rito de beber y apaciguar el alma ya descorchada,
que no dejaremos se avinagre.”

Las guerras se someten al hombre
y llevan en su polvareda, las claves sagradas de sus libertades.
Los llantos y las llagas quedan suspendidas en el suspenso secreto de los mártires
y los inocentes,
anónimos y cautivos,
que llevan a la vida en sus ojos y en sus frentes.

En eso, pasan los versos perdidos por el barrio, los que dieron vueltas toda la noche,
los que no rescató ni el poeta ni el borracho,
los verso naufragados en el silencio humano,
en el desconocido cementerio de los versos perdidos y deambulantes,
los versos guachos de los locos tristes y ausentes,
los gritos de amor y de dolor de torturados
o de solitarios condenados a sus imaginarios.

Las guerras son nuestras, y no son para ganarlas.
Aunque eso seguiremos jurando.
Como si esto nos salve del dolor o de nosotros mismos, supuestos semejantes de Dios.

Entonces avisamos a la patria y a otras patrias el ¡Urra! Henchido de Chile
y la cólera del mundo chico. (El tercero)

Lo enarbolamos como a una bandera al pobre Reyes,
Quizás, su alma de marinero, evitó las nauseas que tamaño mazamorreo justificarían.

Lo hicimos héroe, mártir, estampita... Nóbel...

Pero si un día se nos aparece,
doblando una esquina cualquiera,
un verso de Reyes,
se rompe todo, ceremonia y empalagos. En ese momento,
sin saber siquiera que eran versos de sus ocios o quehaceres,
el trozo perdido de poema, te agarra y te arroja a tus profundidades,
a tus sueños y psicosis, a tu mundo y al de otros,
dejándote resuelta la peor parte de un asunto que pesaba gravemente justo en esa tarde,
en una esquina cualquiera.
Entonces, sobre todo,
era Reyes; el de siempre,
el sencillo.

Ahora cerramos los ojos, con fuerza de niño orando,
solo para al abrirlos, verlo.

Disfrutar de la poesía campera de sus gestos,
su quietud de bosque espeso,
su inquietud de trenes.
Pero Reyes siempre está en el banco frío de una escuela en el sur del sur,
orejón y callado,
escuchando las voces de sus voces,
tratando oír la poesía y subirse al mundo,
para relatarle sus silencios.

Los brazos infinitos del mar en sus poemas
y en sus historias.
El vaivén alucinante e incansable de la playa, lengua verde azulada, en sus silencios.

El mar,
“Con su llamarada de agua dentada”.

Receta Poética

2008-06-20T12:35:00.005-07:00

Sangría
Nombre dramático para un elixir, dulce, encantador y suave como manos de mujer enamorada.
Primero tomaremos fruta fresca, manzanas, frutillas, melones o duraznos, y naranjas todos juntos o solitarios, fragantes y frescos como trozos de pensamientos infantiles o deseos de amantes.
Cortados en cubitos como dientes de leche. Luego dejados reposar con abundante azúcar, cristalina, blanca y misteriosa como la vida.
Después viene el vino tinto, sangre a borbotones, de vida del eterno sueño del hombre, de los creyentes y de los ateos de los jóvenes y de los viejos, silenciosa en su creación, sonora entrando al hombre y sus pensamientos.
Contenido todo esto en un recipiente noble de vidrio o arcilla se le pondrá el hielo que congelará la sangre y su apogeo, controlará los sabores y los aromas con su son de mando y química perfecta divina quizás, y luego para que esta sangre de utilería, fascinante y embellecida, se sostenga en el paladar y en el discurso ameno de los convidados a su fiesta, se le atraviesa su corazón, que se extiende elástico, con un chorro generoso de ron, del hermano ron que ronroneará en el equilibrio sutil, precario, de nuestro corazón y de nuestra mente, dos socios que se pasan la pelota a cada rato. Servir en vaso largo.
*beber con moderación.

La Nueva Lira Cuarta Edición

2008-04-13T16:43:00.001-07:00

En esta Cuarta Edición nos evocaremos a la nostalgia, pero aquella que cada uno lleva consigo, al recuerdo de lo que quisimos, lo que imaginamos y creímos.
Para finalmente mirar en lo que nos hemos convertido, para que más.

Posibilidades

Me arrebataron la tierra de las lombrices,
de los chanchitos, de las babosas.
Me pusieron un mundo entero en mis pupilas,
me pusieron palabras como a trajes,
me dieron nombres de desconocidos,
puentes, historias y colgajos.

Me pusieron de patitas en la calle de mi barrio,
de un país que no hallo en el fraudulento diccionario
que me concedieron,
por eso tengo el espíritu deshojado,
las frases despeinadas
y las palabras fijas como los años cuarenta en fotos.

Me quitaron los soldaditos de plomo y las muñecas de mi hermana,
Los chanchitos de tierra bolitas,
Las lombrices descuartizadas, el patio y las lagartijas descoladas.

A cambio me dieron horas inútiles, llenas de misterio como noches,
Apariciones lúgubres, felices o patéticas,
como dioses.

Me arrebataron de cuajo la libélula sobre la acequia,
El álamo seco para trepar
y me dejaron mujeres incomprensibles y llamativas
Como trenes o como pistolas,
Hombres quebradizos como ceniceros de vidrio
Dispuestos a hacer músculos o el amor toda la noche.

La fama y la ruina.

Posibilidades.

De la Decepción y de Desertar

2008-04-13T16:42:00.004-07:00

... Quizás aplastado bajo el colchón junto a mis arañas,
quizás donde me dejé,
o me quedé perdido sin encontrarme, en una luna borracho
o bajo tu axila inolora,
quizás me quedé en la misa
donde desde mi infancia escuchaba todo el misterio
en un malentendido: “Ni pasos dejo ni pasos doy...”

O quizás quedé en una navidad
viendo tintinear lucecitas pasando el dolor.

No hay caso, no sé dónde hallarme, me perdí la pista,
he ido hasta la morgue y ahí no estoy.
Quizás he quedado en el banco de mi primera sala de clase
todo meado por no pedir permiso para el baño.

Quizás donde me he quedado,
dejado por mi mismo olvidado en algún rincón.

Quizás todo mojado esperando estallara la revolución,
o quizás encerrado en manifiesto estado de intemperancia.

No sé, tengo leves sospechas que después deshecho por la ilusión
de haberme hallado en mi mismo,
quizás donde me he dejado.

Si me ven avísenme... no sé, no sé a que dirección

Decepción

Los sueños de los navíos hacen olas, que ahora mueren en la playa frente a mis ojos que devuelven otros sueños vueltos brillos, lentejuelas, antes del crepúsculo.

Es injusto el esqueleto, la sabiduría de la carne tiene postgrado en dolor y no jubila,la farsa de la mente y del corazón, dos socios que se pasan la pelota a cada rato.

Cultivar vacíos con excusas,no alcanzando nunca a rellenar los espacios a decorar.

El duelo de andar la parodia del hueco, el espacio deshabitado, que no tubo comienzo y no llegará a ningún lado, el andar solamente. El delirio del vacío.

Sucuchos de carne varada en los pliegues mas sucios del panal muerto. Sabrosos tejemanejes que van emparejando a mandíbulas y a estómagos, razas globalizadas de las mismas mierdas publicitadas. Sabrosos tejemanejes.

Las ásperas trizaduras de la urbe se amalgaman con putas y niños mendigos, hijos de putas madres y padres sin dolor. Trabajo de chaucha y sudor.

Volver a jurar lo jurado y llenar los vacíos amores. Como si el desastre nos fuera abandonar para siempre.

El ojo del mundo no es tu cabeza y la muerte no es la esperada, casi siempre.

Buenas Cuentas

Teníamos en las perchas del alma:colgados recursos de amor.

Teníamos en las orillas de las pestañas:miradas indescifrables.

Teníamos en las cúpulas de la frente:Buenas ideas de albañiles y de padres preferibles.

Teníamos en las ancas de los pies territorio y espacio para:andar sin conquistar y recorrer sin descubrir.

Teníamos en la recamara de los oídos:la atención, la espera, el regocijo.

Teníamos en la solapa de corazón:los nombres y los pronombres como tesoros.

Teníamos en los mapas de la piel:la historia de la historia.

Y guardábamos en el cofre de la testa el tesoro secreto, el que no se escribe:El nombre del mundo y de lo que seremos.

Poema de Agosto

2008-04-13T16:42:00.003-07:00

Colando las agallas
entre las rendijas del sol,
se apronta la danza de la mariposa
y su falda durmiendo a la tarde.

El lila del día camina ya su letargo iniciado.
El salto del cordón a la calle
y un pequeño dulce suicidio
sudándole a los dedos
me van entregando
la falsa liviandad de una brisa de cobre,
que al lamerme,
evuelve
la tierra en que asiento férreo mis raíces
y taja el espesor de mi secreto,
quitándomelo,
para derramarlo
como un sacudimiento de brasas
sobre el albino regazo
que ya insinúa tu pecho.

Así transito Agosto
o Agosto me llega así
(animal inestable
robándole encajes al corazón).

Ahora que el lila se pierde bajo el adoquín
y tras tu risa muerde un temblor:
apura niña el silencio
que al amor y a la muerte
los arrastran trancos largos
hacia el sueño susurrado
que cuelga
por el alma de una flor de lapacho.

Este es un Aporte enviado por
Gabriel Gómez Saavedra
desde San Miguel de Tucumán.Republica Argentina

Receta Poética Ropa Vieja

2008-04-13T16:42:00.001-07:00

Ropa Vieja

La ropa vieja, impregnada de ruidosos nosotros mismos y de geografías, callados recuerdos, hilachas victoriosas, condecoradas anécdotas, manchas engalanando la historia cosistica y casual de nuestros rumbos incansables y perecederos en el espacio inagotado que merodeó tu cuerpo vestido con ropas que inevitablemente fueron envejeciendo contigo o sin ti, inexorablemente.

Pero en una isla lejana y cercana a la vez, bella y fea a la vez encantadora y extraña a la vez, nació, también mestiza , una receta encantadora y deliciosa, llena de historia y con un nombre sin el glamor culinario de la cocina ripipí y rimbombante…la “ropa vieja” cubana y ya a estas alturas viajera del mundo.
Entonces con la carne que sobre de cazuelas o cocidos ojala de la mas hilachenta carne del animal ya entregado hace rato a la bendición de los carnívoros, haremos nuestro plato.

También llevará tomate en salsa, o molido en un mortero con un poco de ajo y pisca de ají y orégano, abundante, sanguíneo, fresco; olorosa esta salsa de tomate bien aliñada con los sagrados aliños de Latinoamérica.

Entonces ya en una olla, muda y humilde ayudante eterna de nuestras alquimias mundanas y profanas del comer, juntamos la carne bien deshilachada, deshilachada como guaipe, como lana rota, como borde de blues jeans regalones, la juntamos con esta fragorosa salsa de tomate abundante y atávica para en un acto de absoluta belleza culinaria y de atrevimiento poderoso, lleno de esclavitud y libertad, lleno de patrones y banquetes de patrones de sobras de banquetes de patrones, de negros y blancos en bambalinas de los banquetes de patrones, así encantador y atrevido le arrojamos al centro mismo de olla provocando una charca tinta y sangre de América latina.

Ya reducida la charca y hervido por un rato este poema culinario podemos servir la ROPA VIEJA con un simplísimo arroz blanco y viajar por su sabor y lo que nos sugiere y nos convida mas allá de lo que mastiquemos u olamos. Viajar en su intensidad y llegar a algún lado

La Nueva Lira Tercera Edición

2008-02-15T13:37:00.003-08:00

En ediciones anteriores hemos hablado del Vino y La Locura, en esta ocasión nos convoca un tema en común, muy trillado dirán algunos, pero sin embargo del cual no podemos escapar, del amor, desamor, del encanto y desencanto, ya que la audiencia lo pide ahí va una muestra de lo que sentimos.
Además podrán encontrar una sorpresa en el Espacio Titulado Receta Poética, ya que publicamos un extracto de la Novela El Innombrable, que nos invita a disfrutar de una suculenta receta etílica.
La alergia de primavera nos puso un poco románticos

Poemas Sueltos de Amores y Desamores

Dejo de Suceder

Dejó de suceder que venias:
Repentina como un idea,
rotunda como sudor,
dejando tu descripción
por la rendija de mi puerta.

Dejó de suceder que te veía:

Riéndote de un gorrión revolcado en la tierra,
dejaste la sensación de tu risa siniestra.

Dejó de suceder,
que a ciertas horas del día
tu cuerpo se moviera como primavera,
y debajo de mis ojos yo no viera
el alma de una niña muerta.

Dejó de suceder que aparecías
con los ojos llenos de cielo y melodías,
dejaste de llegar y me he quedado
cantando tus canciones repetidas.

Dejó de suceder la ensalada,
dejó de suceder la noche y el día,
dejó de suceder la hora y el vestido,
dejó de suceder, después de tu huida,
el mundo y sus episodios imperfectos

Llevo una Daga en mi Mente

Tan antigua fantasía era
la que dibujabas apenitas,
que ya con nada se me quita
esta marca aquí en mi frente.

Ni aún una certeza latente,
por cotidianas iluminaciones,
podría arrancar dolores ,
ideas fijas, vanas razones.

Porque en la piel de mis amores
dejaste marcada tu sangre,
padezco zumbidos de enjambres
y llevo una daga en mi mente.

Dulce

No hay nada que escribir,
Nada abunda,
No hay nada que escribir ni conversar.
Llevo un cuchillo dulce clavado a mi espalda por traición,
Por la herida dulce gotean promesas e ilusiones,
El punzar dulce mueve la carne y alaridos dulces suelto al andar.
El cuchillo lleva huellas de mujer y el nombre oculto,
No alcanzo a sacarlo con mis propias manos,
El cuchillo invisible ¡aún nadie me ayuda!
Sangra capítulos bellísimos y todos falsos,
Sangra versos magníficos todos vacíos,
Sangra besos cariños todos huecos,
Sangra mis errores que se coagulan y pican en mis espalda,
Sangra trozos de mi belleza y mi maldad sangra.
Tengo un cuchillo trabado endemoniado en mi espalda,
Por una mujer sin nombre fue incrustado,
Por una mujer sin nombre será arrancado.

Mis Novias

Solía andar de la mano con Ternura, ahora llevo libros, proyectos, bicicletas. Ahora Soledad es mi pareja.Básicamente igual: dormir juntos, bañarse, comer, dejar de vernos una tarde y encontrarnos amorosos volviendo la noche.¡Mi Soledad no será decapitada ni por un ejercito de guillotinas!Es bella, me regalonea agradándome las tardes con largos partidos de ajedrez, juego de piezas echas con recuerdos (hace trampas).Soledad, se cambia peluca y color de ojos, mía como un largo juicio.Nos quedamos mirando la lluvia de nuestras lágrimas por las ventanas del alma, y garabateamos con el dedo en el vaho.

Savia Porteña

El viento sopla una pena
pregonando mi lamento
derramando brisa artera
mi dolor mi sufrimiento

me traiciono una negra
noche de amores
que vendió su pasión
entre faroles

entre faroles si!
que mal me paga
felonía es su amor
que en mi alma vaga

y desangra en el puerto
mi pecho muerto

Este es un Aporte de:
Mauricio Muñoz Vargas
Director de Savia Porteña
(Agrupación Musical)

Receta Poética Amanecer en Malva

2008-02-15T13:37:00.001-08:00

Amanecer En Malva (cocineria etílica)
Extracto de la novela "El Innombrable; historia etílica"
del escritor Pablo Villavicencio

... Los ingredientes del amanecer en Malva, fueron conseguidos por un milico gordo y mafioso que ahora trabaja en Cuba de santero. Según él, el truco había sido el siguiente: dos milicos, abusando de la diferencia de idioma , de sus tenidas de militares y sobre todo de sus armas, que descargadas por estar bajo zona de paz, sirvieron igual para sus claras intenciones, gestaron un plan estratégico para beberse algo a escondidas en el hospital. Había un tercero de civil , ese estaría comprando en el momento que los otros dos entraran.

Toman casi por asalto al botillero, apuntando para todos lados, casi como si estuvieran en pleno tiroteo, pero en silencio de tres de la tarde en pueblo lejano. Lo sacan alarmándolo con una bomba que el supuesto comprador, que se encontraba dentro de la botillería, traía en una bolsa y que trataría de dejar o hacer estallar en su almacén de licores. Sacan al botillero histéricamente y a gritos, asustándolo y sorprendiéndolo con el paroxismo de su actuación exagerada. Todo este alboroto sobre actuado no era otra cosa que la pantalla perfecta para que el supuesto cliente, que estaba dentro, echara al bolso, rápido y al azar, las botellas de licor más a la mano que tuviera, lógicamente el bolso no llevaba ninguna bomba. Entonces, luego de sacar al botillero a tirones de su negocio, voltean para apuntar al falso cliente, al hombrecito terrorista, que también era milico y amigo y que ahora es acupunturista en Tailandia. “¡Quieto ahí, arriba las manos!”... El terrorista de la bolsa obedece, las pone tras la nuca. “¡Voltea lentamente y da un paso al frente!”... Lentamente los militares se acercaban, mientras el hombre giraba hacia ellos, se acercan apuntándolo. “¡Que tienes en el bolso!-" ..."Nada”, respondió el falso extremista. “¡Ven acá!” dice uno llevándoselo reducido hacia la calle frente al aterrorizado almacenero que espera el desenlace con el culo en las manos.

El otro militar ha quedado haciendo su solo sobre actuando frente al bolso. Se inclina bajo el mesón del almacén, levemente mueve al sospechoso bolso con un bastón largo que servia para subir las cortinas metálicas del negocio, luego se levanta dirigiéndose lentamente hacia el bolso, provocando un silencio transpirado y apretado que sacaría aplausos en una mala película de hollywood. Toma el bolso de la manilla con tres dedos y lo lleva hacia el jeep, lentamente, apuntándolo como si realmente fuera un rehén peligroso o un prisionero de guerra. Posa el bolso en el compartimiento descubierto de atrás y luego sube al detenido, que estaba boca abajo en el suelo. Esposado al jeep se lo llevan, y se van con el botín sin decir más nada al botillero, quién no se reponía al susto y que entraba boca abierta al negocio tiritando todavía. Quizás más tarde se daría cuenta y entraría directo a la rabia y a las palabrotas. Bueno, así llegan las botellas al hospital.

Se improvisó en una camilla la barra y con tubos de ensayos los utensilios. Había que ver el botín: un curasao, un ron, una granadina, un jugo. De ese azar que dejó el robo, que con valentía planificaron y llevaron acabo compañeros de guardia, movidos por el solo echo y por el bondadoso y humano fin de entretener a los heridos de guerra que estábamos postrados en las camas, de ese noble acto de amor puro de este desesperado acto de humanidad nace “Amanecer en Malva”. Y usted acostumbrada a las picolas de 35º viene a rechazar este manjar, esta delicia de dioses, este acto de dulzura y amargura que es la vida de un Ron y de un Jugo de fruta en una copa flauta, levemente helada por un hielo que se bate hasta que desaparezca y que luego de los colores de los crepúsculos de Malva rociados suavemente sobre el cielo azul del curasao para no mezclarlos y que son atravesados por un chorro de sangre dulce de granada, que se aconcha abajo como mis mas íntimos pensamientos, osa usted a rechazarlo!?.. Vieja reculiá te vay al tiro de mi Bar, partiste...

El Rock Larico Llego desde el Sur

2008-02-15T13:36:00.000-08:00

Es bueno encontrarse con sorpresas, y mejor si estas tienen que ver con iniciativas honestas y desglamoradas.

Para los que salen en las noches de Santiago, buscando algo que te estimule la chela o el convinado, o quizas un trago aun más sofisticado, a ellos les podemos contar que afuera están pasando cosas, hay un mundo que se mueve y gente que lo provoca.

En una noctambula y extrañamente ansiosa búsqueda por hacer algo distinto, una noche de viernes me arriesgué a asistir a una tocata realizada en un bar de Bellavista, mi acompañante no tenía muchas expectativas, a mi me inundaba un gran positivismo, dimos un par de vueltas mironas: los bares en general no representan nada nuevo, ni la comida, ni los tragos, ni la música ambiental , uno tras otro más de lo mismo.

LLegamos casi casualmente a un bar, aparentemente uno más de los tantos ya dichos, pero eso daba lo mismo, lo bueno fue descubrir nuevos grupos musicales, con una postura agradable, sin divismos e instrumentalmente de buen nivel, que se la juegan por lograr un espacio para la música que está aun fuera de los circuitos típicos y ocupados por los ya hace rato mismos, que se soban los lomos entre ellos. Un colectivo joven con una propuesta interesante: el rock de tres bandas que contaban con unos exelentes musicos y temas envidiables por varios muchos que nos venden su pomada ciniestramente.

Las bandas:La Naranja de Merfi, Tontos pero Feos, y Tongas , para el cierre.
Las criticas son un espacio libre para cada uno, es bueno poder hacerlas, pero para poder hacerlas debes ver lo que esta susediendo desde la honestidad del arte lárico o como se llame. Solo los invitamos a arriesgarse a escuchar que está pasando a fuera, salgan de sus refugios y atrévanse, ...ah¡¡¡ y los dueños de bares avíspense y comiencen a pagarle a las bandas aunque sea poco, pero empiecen, a los que aglutinan esta idea felicitaciones y a los músicos sigan dándole.
Para saber más http://www.rocklarico.com/

La Nueva Lira Segunda Edición

2008-02-15T12:33:00.000-08:00

Es increíble como pasamos impávidos ante la miseria, mientras otros tantos son capaces de hacerle frente, fue así como me encontré con el capitán de fragata que me declaró su amor, me entrego como obsequio uno de sus barcos, me ofreció matrimonio y al doblar la esquina lo olvido
Mina Mailer

Confesiones de un Loco

En las esferas de lo humano
Imploro, revivo, aglutino, desparramo,
Los caminos suspendidos del ausente
En los ojos de los vivos van marcados

Y al llorar la vida o al llorar la muerte
Se diluyen en el llanto y en el empedrado.

Entonces la vida se asoma siempre
Arroja sus ejércitos de ángeles taimados
Y se nos hacen en la voz latente
Los versos ocultos de un amor enjuagado

Nos llevan los caminos del presente
Con la pasión de angustias renovadas
Se abren a penas puertas empeñadas
Y al asomarnos estamos ausentes
(Y repican las campanas)

La vida abunda nuestras pisadas
Mientras la ciudad demanda paredes
Y las paredes tapan miradas
Dejando semimuertos en los papeles
(Y se angustian las campanas)

Los cocheros de la luna engalanada
Pasan veloces con estrellas en sus capas
Los caballos llevan versos en sus ancas
Y la mitad de los hombres
se pone media nostalgia

Los caminos se tuercen en los pies
y parecen ellos dibujarnos
y el viento con su ajedrez
al pasar parece borrarnos

Por eso esta canción sin estribillo
se me arranca del lápiz afuera
como arranco de mi cabeza paisajes
de sueños y de quimeras

Entonces me ausento del mundo
de la plaza, de mi novia, de la pileta
entonces asusto al mundo por mi susto
y prefiero este dolor disfrazado
que mi dolor desnudo.

El hombre que se volvió pileta

El Metro recién abría, pocos pasajeros en el andén así lo indicaban; entramos al vagón solo yo y un gordo colorado que me miraba; no pensaba nada especial; solo iba cobijado en el metro y su inercia como en una placenta; el gordo desapareció antes del angustiante delirio:
Abrieron las puertas, bajé, nadie bajó. afuera no había nadie, el corazón me reventaba de pánico. Corrí buscando a alguien ¡ni palomas! El silencio era espeluznante, quizá mundial, el único ruido era yo. Volví al metro ¡cerrado! Desesperado corrí al centro de una plaza, y paralizado lloré, lloré, lloré hasta volverme piedra.

Receta Poética Chupe de Locos

2008-02-15T12:26:00.000-08:00

Chupe de Locos
(Colchón Ensoñaciones)

Receta, recatada en Talcahuano, escrita con referancia de “PULMAY” del escritor Marcos Carreño Pastrian

Los Convidados

Los locos De mar. Navegantes submarinos, capitanes desquiciados de sus propias embarcaciones, herméticas, intrincadas, solitarias.
El pan. Ya duro, ya despreciado, su magia ya perdida (aroma, textura, encanto) como un ser en su tercera o cuarta edad, con el solo privilegio del tiempo.
La leche. De vaca, auque no se descarta la de otro animal (no se garantiza resultado)
El queso o Cuajada de leche. En su versión lámina y rallada
La cebolla y el Ajo. En el eterno picadillo de la cocina chilena. El famoso e infaltable “pinito” este eterno convidado puede ir acompañado de comino o pimienta según gusto propio.
La papa. Como siempre, humilde y majestuosa con sus ojos abiertos y callados (ojos de la tierra) y su geometría compleja, digna de ser observada por arquitectos y pintores, pero que son obviadas.
Los huevos. Pegamento culinario famoso en todos los ámbitos del hombre. Esta ves algunos irán cocidos (huevos duros)

El Menjunge

Acá, el loco, en esta modernidad que nos abunda, viene tranqui, alienado, listo y enfilado en unas sartas.
(Antes, recuerdo, mi padre sacando al carnoso loco de su concha para después meterlos a un saco y apalearlos con frenesí hasta sacarles toda su negra sangre de locos. Las conchas inevitablemente eran ceniceros.)
Bueno ahora los locos ya tranquilos y limpios se sumergen, ahora sin su barquito, en una olla con hirviente agua. Ya cocidos se pican en cubos considerables y se apartan.
El famoso pinito, fragoroso e invasivo, llenara todo el ambiente con su incorpórea presencia. Chillara en el aceite y estará listo al dorarse, luego se aparta también.
El pan se desmenuza en las manos y se va echando a un recipiente donde se juntará con huevos crudos y pinito y juntos bien revueltos harán una masa, una pasta pegajosa y blanda que se sazonará con gusto y como se quiera, esta pasta es nuestro colchón de ensoñaciones.

Esta masa se extiende en librillos de greda como una lengua de lava. Sobre este colchón blanquecino, se posaran los loquitos ya cocidos y picados, sobre los loquitos picados, huevos duros laminados, luego se posaran los pequeños cubitos de papas cocidas y sobre esto laminas de queso mantecoso (la cuajada de leche) La ultima capa del colchón es una delgada capa de lava de pan, sobre ella queso rallado y pan rallado para el gratín.
Finalmente ¡al horno! el fragoroso recinto donde el colchón de ensoñaciones tomará color y fusionará sus elementos, provocando la magia del delicioso chupé de loco que deleitara el ensueño de tu mente tranquila en una mesa tibia.
Aporte de un ex marinero chichero del puerto, transcrita por Pablo Villavicencio Hualpen Mayo 2007

La Nueva Lira Primera Edición

2008-02-15T12:19:00.000-08:00

Por fin el primer número oficial de La Nueva Lira; después de la grata y fructífera acogida del pre-número, lanzamos, al ciberespacio, esta primera edición; virtual por ahora, ya veremos mas adelante. lo importante que deseamos dejar en claro en este nuevo vamos, es la esencia de la nueva lira y es esa que se construya con todos ustedes, que cogan la posibilidad de ser partes de una revista, que aporten con textos, con ideas, con monitos, con despiches y despotricones, creaciones y garabatos, que se yo, construir la nueva lira, no ser un lector pasivo y aburrido, intelectualizando lo que podamos publicar en los siguientes números.

La invitación queda suspendida en el ciberespacio que esta revista ocupe.

Hoy nos convoca el vino, lo que encierra y sobre todo lo que suelta, lo que arroja,su gotear sereno, o su demente chorro callejero y edieondo, su templar bohemio, sus susedaneos y sus secretos.

Ad libitum del vino

Volveremos a mecer la botella,
antes del sacacorchos y los vasos,
con un gesto incluido quizás en tu A.D.N.
Volveremos a oler antes del sorbo y del viaje ad libitum
de las conversaciones sinceras.
Volveremos al vino y a los sueños que tejen todas las existencias.
Y posarán los labios sus silencios,
en los bordes inocentes de los vasos, que les dicen
al gollete (también callado)
secretos que pasé por alto,
al estar mirando de reojo tu belleza relativa y tajante,
que no quisiera perderme por simples o escabrosos tramites sin plan ni ton.
Llegará el día
en que el espíritu sin vaciar de una botella se escape
y nos diga amores y verdades,
y saldremos ebrios a los caminos
sin haber bebido una gota de sangre.
Mientras tanto,
mil respetos al vino derramado,
a la mancha de tinto que dice ¡Aquí estuvimos!
jugando al viejo rito de beber y apaciguar el alma ya descorchada
que no dejaremos se avinagre.

Declaración de Odio al Vino Derramado

No me vengan con leseras de honor a la tierra
o alegría en la fiesta por un vaso derramado.
Que si el vino sale de la tierra con la uva,
su destino es el cielo una ves arrojado
de su sagrada cuna de madera.
Subido en palabras necias,
o volando en pensamientos maravillados,
irresolutos y huérfanos.
El vino sale de la tierra más no debe volver a ella
¡Odio al vino derramado!
Vino de espíritus fondeados,
humilde y dicharachero,
dejas salir las canciones más ridículas
y las más grandiosas,
perdidas por los bordes de las noches,
o llevadas de contrabando
en los labios de una mujer.
¡Bigotes de tinto en las comisuras ¡
¡Odio al vino derramado!
El oráculo del vino aterró a algunos sabios.
Los alumbró, los amago, los hizo añicos
con luces desconocidas,
han quedado enloquecidos uno a uno
en el desafiante desequilibrio del vino tiritón de la miseria.
No debería haber sentencia de las mentes enfermitas
que deambulan por los rápidos torrentosos del vino,
llegaremos a morir sin falta
y sin ver más que los fantasmas desquiciados
de nuestros sueños destrozados
¡Odio al vino derramado!.

Fiesta en Deuda

En el apuro de mis fiestas se me ha olvidado invitarte,
así pues con redoblantes te anuncio aquí en mi huerta,
la mas opulenta fiesta, la mas alegre,
la mas pura y en todo el barrio se apuran augurios,
injurias, pelambres.
Que vengan de todas partes que en toda la noche no hay bruma.
La noche ya esta llegando,
se ven venir arreglados,
peinados distintos perfumados,
con sus labios esperando, riendo, hablando, besando,
irán vaciando la noche,
de bellos y de cabellos la noche se ira pelando,
se fueron entusiasmando
y no los hecho el aguacero.

Aguardiente
Producción de Origen La capilla Comuna de Ránquil

Tónico destilado de uva, especialmente consumido en las regiones del sur de Chile.
Conocido también como agua loca. Permitida su mezcla con vino tinto, la chupilca del diablo. Al mediodía, se le recomienda con Bilz, café o mate. Se le acusa de haber matado más hueones que la Guerra del Pacífico y de ser causante de las formas de origen de la palabra "onces" ,por las once letras del aguardiente. Conocidas son las "onces" del tiempo de la colonia, donde las viejas tejiendo a crochet, acompañaban la buena conversa encendiendo a cada sorbo los "pelambres".

Recomendaciones para el óptimo uso del brebaje…
En exposición a temperaturas frías para el dolor de huesos y reuma, dolor de muela o
que se tengan penas en el alma.

Aguardiente es una Colaboración enviada por:
Cano, Loreto, Pao Nov 2006

Receta Poética Pullmay

2008-02-15T12:18:00.001-08:00

Pullmay, curanto y/o cocimiento en olla

Primer acto

Los convocados:

La almeja, no muy grande ni tampoco muy pequeña, mas bien del tamaño ideal, bien cerrada y de bonito color, con olor a mar y brisa costera.

El Choro; del malton y del pequeño ( chorito ), oscuros y brillantes, absolutamente clausurados, desmedidamente gallardos, altivos y orgullosos.

El Chorizo; apretado y firme, que mantenga la turgencia, dispuesto a esta y mil batallas, Chillanejo.

El Pollo; un buen y gordo truto de pollo del campo chileno alimentado con los mas seleccionados granos de maíz, proyecto de gallo.

El Costillar; ahumado, reposado en paciente suspensión, contenido en sales de cura desde el tuétano a su superficie costrosa, siendo un deleite para la vista

La Papa; sereno tubérculo, acompañamiento noble y exacto, de calibre redondo y ovalado de prístina belleza.

La cebolla; esta trae secretos y siempre ofrece sus mas aviatados caprichos en su inequívoca prestancia.

El Ajo; su majestad el ajo, este posee cualidades innumerables como sus dientes, es especifico y certero, a la vez pausado y tolerante, de noble carácter, picante sin ser burdo ni mala clase.

El Repollo; cerebral como su sus hojas hilvanaran un pensamieto.

El Vino; absolutamente inagotable, la construcción perfecta, sangre de los dioses, aventura inacabable, sueño y tragedia, perenne comensal de todas las mesas.

La Olla; caldero intachable, responsable de la alquimia, en que, aromas y sabores en simbiótica danza poblara de deleites los paladares.

La Sal, El Comino y La pimienta; de diversos orígenes provee personalidad e identidad, sazón para tan concurrida ceremonia de tan dignos convocados.

Segundo acto

El asunto:
Derrame el aceite en la olla caliente, la cebolla cortada en pluma o juliana, precipítela al encuentro del aceite, sonara y arrojara inmediatamente su aroma, junto a esta incorpore los trutos de pollo y cuchara de palo en diestra o siniestra remueva para que no se peguen, deje pasar un suspiro un angel o en su defecto algunos minutos.

Agregue el costillar el chorizo y el ajo, disponiendo de orden y sentido, permita un leve dorado.

Luego por capas juegue como cabro chico, alternando mariscos, un choro malton, una almeja , un chorito, repita esta operación hasta que todos los mariscos hayan encontrado su lugar, de preferencia las almejas por encima.

Vierta el vino, blanco, chardonnay o sauvignon blanc.

Cubra con hojas de repollo, de manera que no escapen los sabores ni olores, sobre estas disnoner las papas , tapar y dejar cocer a fuego moderado de 20 a 25 minutos.

Tercer acto

La mesa:
En libre albedrío elija sus compañeros, y ya esta, salud y buen provecho.

Marco Carreño Pastrian Nov 2006

La Nueva Lira Pre Edición

2008-02-15T12:17:00.000-08:00

En esta Pre Edición de La Nueva Lira, queremos lanzar una invitación al viejo acto de escribir, y al también viejo acto de balbucear, más bién a hablar claro y pronunciadito las ideas que podrias dejar colagadas en el invisible tendedero que las luciría, las exhibiría, las promovería, dejandolas expuestas al intercambio que sea: un noble trueque de miradas rapidas y pinchasos certeros, el leve jugueteo entre lo escrito y quién lea. El lector y la escritura se nesecitan mutuamente, es el escritor quien no tiene nada que ver en todo caso.

Quienes se quieran pronunciar con algún, texto, dibujo, balbuceo, mueca, musaraña, etc. Lo dejamos invitados.
cualquier comentario o aporte ya sea texto, dibujo o foto por favor enviar a: lanuevalira@gmail.com

La Grandilocuencia

La grandilocuencia del ajo o de la cebolla o el rotundo pensar del azul.
Los bordes tristes de los cafés arrepentidos
y el bullicioso silencio del rojo insondable y del verde impavido
o el loco amarillo que se yo...
un arte aproximado a nosotros mismos
,,,nex to the art, nex to the people.

Confundido por

Los ojos vilipendiosos de conocidos a la pasada (todos juntos)
parecen haberse venido a mi memoria olvidadiza,
poniéndose a mirarme
con su cinismo de entonces y acostumbrado.

Los vaivenes de 1555 mujeres invaden mi cabecita frágil y afiebrada,
saltan y mueven el pelo como hojitas,
porque todas las mujeres son la misma en el día del hemisferio polar
y porque las mujeres son de adrede
uno es mas casual.

Kilómetros más o menos útiles de mi vida
se me han venido a posar a mis pies,
mis piernas de indio Shuar o Chona,
mis callos de indio amazónico vestido de ciudad;
los litros y litros de licor y agua
me han emborrachado y enguatado
como a Edgar Poe antes de su último viaje por el infierno.
Y no seguiré nombrando el bombazo en mi cuerpo
mientras llega la última mujer idiotizada de ungüentos,
me quedaré angustiado en silencio,
paralizado de jaqueca,
sintiendo el zumbar cabro chico de mi corazón.

Ella, la última, llena de rush y colonia
Pidió cortinas negras para el entierro numero 46 de su único marido.
Yo, el mismo, lleno de amor le bese 52 veces
El abanico invisible de su mirada.

Cuando se fue, flotando en su propio perfume,
No recordaba mi nombre, me llamó Pillín
(Ud. Me ha confundido con su can, pensé)
luego el epicentro, movedizo, se trasladó aun más lejos,
donde reinaba la idiotez insomne,
hombres con derecho a ellos y punto,
condenados a la ausencia de las escasas
medicinales mujeres,
listas para amar al son de unos pobres idiotas,
llenos de ideas y pelados de bolsillos,
obligados de nobleza
y frágiles como patitas de zorzal,
auténticos esperadores
desinformados del click del top del plin,
alucinando mundos al tercer vino de color azul.

Intercambiaría los libros invisibles que he arrojado al mar
Por un sitio con vista a tus ojos,
Porque tus ojos cambian de color a la hora de los antojos,
Igual que el mar
Y se te pinta la cara de niña en el bosque.

Porque lo que se dice y lo que no se dice
Ronda los abismos y los dulces, tocándote coraza y emblemas,
Este acto va en ambos sentidos de mi boca

El Amor Nadie Quiere Perdérselo

El amor,
nadie quiere perdérselo.
Algunos inventan novias fantásticas,
locas de besos sabor de luna,
dibujan en sus ojos el acta,
el inventario perfecto del famoso edén.
Nadie quiere perdérselo y se pintan en la cara
los colores felices y exactos, que a veces con pena,
los diluye la primera lluvia del año,
dejando una chorrera que engaña al engaño.
Poner cara de enamorado por una mujer casual,
para que no se nos vaya a pasar el amor con su promesa,
dejar musas en las piezas, en el jardín, en el somier,
a ver si le achuntamos en una de esas.
El amor,
nadie se lo quiere perder.